одиноко,
Уходят люди и без срока,
Но кто и как нам пишет срок,
Мы сами, Бог или пророк?
Болезни, катастрофы, войны,
Они ль внимания достойны
Иль может случай роковой,
Сведёт направленно с бедой?
Не ведом замысел нам Божий
И потому всяк осторожен,
Кому предписан путь земной….
Вперёд судьбы, иль за судьбой?
Решает каждый для себя,
Где Божья воля, где судьба,
Где рок, до времени безвестный,
А где хранитель наш небесный.
Скорей всего совсем не так,
В другом, идеи той костяк.
В такой политике религий,
Свет личности совсем не виден.
Есть выбор, право, сила, воля
Творить добро на Божьем поле.
Сквозь призму рока, то не видно,
А жить в безмыслии, обидно.
Выходит, что судьба есть плен,
Иль силы нет для перемен?
Признаем честно, просто лень,
Решать проблемы каждый день,
В ответе быть перед собой,
Ещё и думать головой,
Не приведи Господь, придётся,
Быть может, так всё обойдётся….
Не обойдётся, не пройдёт!
Природа Духа всё возьмёт,
Что Бог для жизни ей сподобил,
Вот так её он приспособил.
Пойди ж смудри такую фразу,
Цель не материя, а разум!
И тот, всего-то лишь ступень,
В непостижимую нам тень.
Сумей-ка донести до всех.
Кому-то боль, кому-то смех,
Кто не услышит, кто пройдёт,
Кто пальцем у виска крутнёт.
Другой, помудрствует в словах,
В здоровье счастье и в деньгах,
Что нет де Бога, нет судьбы,
У каждого свои мозги.
Так и рулите, флаг вам в руки,
Вся философия от скуки.
Займись-ка делом иль напейся,
На дар удачи, не надейся.
И редко кто-то тихо скажет: -
“Не я, Господь стоит на страже,
Идей своих в предвечном свете,
Мы для него всего лишь дети.
Мы вправе изменять пути,
Не так как я хочу, но ты” ….
Похоже Руумах включился,
Вновь в философию зарылся.
Ничто нам толком не ответил,
Отвлёк, а я и не заметил.
Мой Дух исканий, он таков,
Он знает много ярких слов.
Его мне надобно унять,
Чтоб нить рассказки не терять.
Сейчас пусть тихо повитает,
Пусть тоже слушает, внимает,
Да пусть вернёт во времена,
Там, где двадцатые года
К концу, устало счёт подводят,
Пружинку новую заводят.
Назад, где мы остановились,
Чтоб мысли дальше закрутились.
– XIX –
Хотелось вспомнить и Семёна,
Да вот беда, нет в том резона.
Настолько в нём всё ровно, гладко,
Что видно мне лишь для порядка,
Хоть, что-то нужно рассказать,
Притом не выдумать, а знать.
А что я знаю? Вот вопрос,
Там ветер пылью всё занёс.
Покрыл