всё сложится. Пока.
«Вот так и пишутся стихи…»
Вот так и пишутся стихи,
Когда от боли вряд ли деться,
Где дни и ночи нелегки,
Когда печаль терзает сердце.
Когда надеждой лишь живёшь
И встречей, в общем, неизвестной,
Один лишь снег, один лишь дождь,
Где ж лучик счастья бессловесный?
Где ты сейчас, моя судьба,
Какие мнёшь теперь постели,
Где пробежит твоя тропа,
И справишься ли ты с метелью?
А помнишь наши времена,
Дороги, хоженые вместе?
Иду по ним уже одна,
И всё вокруг неинтересно.
А губы помнят поцелуй,
А тело – нежные объятья,
И не прикажешь – не тоскуй,
Не снимешь грусть с души, как платье!
«Дождём и ветром смоет годы…»
Дождём и ветром смоет годы,
Оставит в прошлом ворох дней,
Но память цепко держит что-то,
Что невозможно в ней стереть:
Луну в ночи и жар признаний,
Вкус губ и призрачный закат,
Рассвета росчерк в зимней спальне
И сумасшедший снегопад.
Не позабыть того, что было
И что, возможно, будет вновь,
И время вряд ли остудило,
Что называют все «Любовь».
То, что явилось вдруг смятеньем,
От вспышки яркой унесло,
Бывало всё: разлад, сомненья,
Но, к счастью, обходило зло!
«Дождь прошёл, тепло и сыро…»
Дождь прошёл, тепло и сыро,
Воздух, кажется, святой,
Закрывай скорей квартиру
И пойдём гулять со мной.
Убежим от грустных мыслей,
От бессонницы и дел,
Видишь: радуга повисла,
Сад фруктовый побелел.
Разукрасили тюльпаны
Парк палитрою своей,
Гонит ветер кучку рваных
Облаков, как прошлость дней.
Мы идём, держась за руки,
Думы рядышком бредут,
Затерялись в ветках звуки,
В душах счастье и уют.
Птицы, словно ошалели,
Вишня буйствует в цвету,
Одуванчики под елью
Зажелтели поутру.
Никому сейчас не спится,
Жаль весны миг пропустить,
Пусть пролистаны страницы,
Всё равно, так сладко жить…
«Думаю всё время о тебе…»
Думаю всё время о тебе,
Прогоняя утреннюю свежесть,
Растворюсь в божественной росе,
Растеряв в последних каплях смелость.
Только что тонула и ждала,
И в бесстыдстве находила сущность.
Что уж проще – я тебя звала,
Корень извлекая ненаучно.
Пусть сумбурна я, как в прошлый раз,
Пусть необъяснима миллионам,
Но нужна… нет, мы нужны сейчас
В сборнике поэтов многотомном.
А потом исчезнем, как и все,
В этом мире трудном, но манящем,
Но, а мысли… знаешь, о тебе,
О