меня даже не раздражает. Хотя, нет, раздражает, но возбуждает куда сильнее. Тяжесть у меня в паху куда красноречивее слов. Чертовщина какая-то.
– Как тебя зовут?
Она демонстративно молчит.
– Мне несложно узнать.
Снова тишина.
– У тебя кто-то есть? – эта мысль неприятно колет грудь.
– Да! – выпаливает она. – Есть! Чувство собственного достоинства. Да отпустите же вы меня, черт возьми!
Она снова бьет меня кулачком в грудь, кстати, весьма ощутимо.
За спиной раздается какой-то шум. Инстинктивно я оборачиваюсь, и девчонка тут же этим пользуется – со всей дури толкает меня и выскальзывает из ловушки.
– Занятная вышла беседа, – говорит она даже чуть надменно, бросая на меня дерзкий взгляд. – С днем рождения, господин Миллер.
– Еще увидимся, – это не вопрос, это обещание.
– Это вряд ли.
Я даю ей уйти, хотя запросто мог бы задержать. Но еще до того, как тонкая фигурка скрывается за дверью, и я остаюсь один, я уже точно знаю, что это не последняя наша встреча. Даже если для того, чтобы найти ее, мне придется поменять местами небо и землю.
Глава 4
Даша
Надо же, как легко он дал мне уйти. После того, как Миллер припер меня к стенке и недвусмысленно намекнул на желание продолжить знакомство, думала, что мне не удастся выпутаться без потерь. Такие люди хорошо знакомы с понятием вседозволенности, и им плевать на мнение других, особенно на обслуживающий персонал. Впрочем, допускаю, что наткнувшись на сопротивление, он просто посчитал, что я не стою того, чтобы он напрягался.
С бешено колотящимся сердцем я выбегаю на улицу. Открыв дверь автомобиля, кидаю свои вещи на переднее сидение, завожу двигатель и торопливо выезжаю с парковки. На часах половина десятого. Поздновато для гостей, но Яна вряд ли спит, а у меня к ней много вопросов. Набираю ее номер и ставлю перед фактом, что скоро буду у неё.
– Дашуль, – открывая мне дверь двадцатью минутами позже, подруга улыбается во весь рот, демонстрируя ряд белоснежных зубов, – как же ты меня выручила! Ты даже не представляешь.
– Почему ты не сказала, кого мне придется поздравлять? – рявкаю с порога, протискиваясь между ней и дверным проемом. – Ты одна?
– Да, родители на ужин ушли в “Тратторию”, – она растерянно хлопает глазами. – А что случилось? Ты его знаешь?
– Все гораздо хуже, Яна!
Прежде чем пуститься в пересказ произошедшего со мной этим вечером, я иду в комнату подруги и стягиваю с себя пошляцкое сверкающее боди. В привычной свободной толстовке снова ощущаю себя человеком, а не куклой. Даже не замечала, что в полиэстеровой тряпке мне было так сложно дышать. Швырнув боди на кровать, под пристальным взглядом подруги плюхаюсь в кресло и прикрываю глаза. Черт, как же хорошо!
– Даш, ты будешь рассказывать? – осторожно спрашивает Яна. – Что не так с этим Миллером?
– Он – враг моего отца номер один. Я не знаю подробностей, – добавляю резко, – да и не хочу их знать. Но если