в сторону лотка. Прилагаю фото в качестве доказательства (и да, шапку я ему связал сам, не судите строго).
P.S. Вы уверены, что это письмо предназначалось мне? Если да – то спасибо за рецепт. Если нет – извините, что съели пирог по вашему рецепту.
Алексей.
Вложение – фото рыжего кота с размазанным кремом на морде, сидящего в корзине с клубками.
Я рассмеялась, но тут же закусила губу. «Он написал. С юмором. И… мило». Руки сами потянулись к клавиатуре, но я одёрнула себя: «Стоп. Я же его совсем не знаю! А вдруг он…»
На кухне засвистел чайник, вывел из ступора. Я налила чай, села на подоконник и уставилась на экран. За окном метель вырисовывала узоры, похожие на те, что бабушка вырезала из теста.
Что мне делать? У меня было 3 варианта:
Ответить с извинениями? Но тогда придётся объяснять ошибку.
Проигнорировать? Но это невежливо, да и… интересно же.
Спросить про кота? Слишком лично.
– Ты бы хоть поела, – пробормотала я, глядя на Сэма с фото. Кот словно подмигивал: «Ну давай, трусиха».
В итоге я закрыла ноутбук, решив, что отвечу завтра. Или послезавтра. Или никогда.
Вечер пролетел в попытках отвлечься. Я перебирала пряности, перечитывала бабушкины записи, даже попробовала испечь имбирное печенье – но тесто вышло солёным. «Съестное сегодня не моё», – вздохнула я, выбрасывая противень в мойку.
Перед сном снова заглянула в почту. Письмо Алексея всё ещё висело непрочитанным – я случайно удалила его из «Входящих», но нашла в «Корзине». «Паранойя», – усмехнулась я себе, но сохранила фото Сэма в отдельную папку.
Позже, уже в постели, я представила, как Алексей, такой же неловкий, как я, сидит в своей квартире и кормит кота кусочками пирога. «Стоп. Ты даже не знаешь, как он выглядит», – напомнила я себе. Но мозг услужливо дорисовал образ: очки, вязаный свитер, руки в пятнах от красок или… каких-нибудь реактивов?
– Хватит, – прошептала я в темноту, натягивая одеяло на голову.
Но сон не шёл. В ушах звенела фраза из письма: «Спасибо за рецепт». И смешной кот. И этот дурацкий адрес – leha.pop@…
В полночь я встала, налила стакан воды и случайно задела тетрадь с рецептами. Она упала, раскрывшись на странице с пирогом «Сюрприз от бабушки». В углу дрожащим почерком было написано: «Случайности – это подмигивание судьбы, Алисонька. Не бойся подмигнуть в ответ».
Я потрогала пожелтевшую бумагу. «Спасибо, бабуля. Но я пока не готова».
На улице завыл ветер, а в почте, среди ночной тишины, так и осталось лежать непрочитанное – но уже не забытое – письмо.
Слова вместо встреч
Архангельск замерз настолько, что даже ветер, казалось, замерзал, превращаясь в ледяную пыль. Я сидела на кухне «Полярной звезды», перебирая корицу в деревянной ступке, и пятый раз за утро перечитывала письмо Алексея. Его слова, как тёплые угольки, грели что-то внутри, но стоило представить реальную встречу – и в груди сжималось.
– Алиса, ты опять в облаках? – Марина поставила передо мной поднос