Баира Буваева

Дети Темной Матери


Скачать книгу

ty-line/>

      Теплая, как дыхание перед смертью.

      И живая – как шаг в сторону себя.

      Вы держите в руках голос Тех, кто когда-то был забыт.

      Они – не жертвы. Они – клинки.

      Они – дети Темной матери

      пришедшие из тьмы не за местью – за восстановлением равновесия.

      Каждая притча рассказывается от их лица.

      Каждая – это не просто история. Это зеркало.

      Заглядывая в него, вы рискуете вспомнить.

      Себя. Маленького. Настоящего.

      Того, кто ждал, что за ним придут.

      И пусть первой, кто войдёт в ваше сновидение,

      будет Она – Тёмная Мать,

      та, что не боится ваших сломанных крыльев

      и всегда знает, как переплавить их в черное сердце.

      Я – Тёмная Мать. Когда-то я была женщиной, у которой были дети. Их отняли – война, магия, ложь и забвение. Я умерла на костре, но вернулась из праха, чтобы найти тех, кого не спас никто.

      Вы – мои дети. Вы – мои клинки. Я собрала вас из обломков и слёз, чтобы вы научились видеть свою боль – и стать сильнее. Каждая из этих притч – это голос одного из вас. Читайте их, как шрамы. Читайте их, как заклинания.

      И если однажды ты снова станешь невидимым – помни: Я вижу тебя. Я зову тебя. Я – твоя Тень.

      Отверженный (Травма отвержения)

      Притча 1. Тот, кто стал Невидимым

      Когда мальчик родился, у него было имя, которое светилось, как звезда. Но никто не смотрел в его сторону.

      Мать держала его на вытянутых руках, отец молчал, и даже ветер проходил сквозь него, не тронув кожи.

      Сначала он стал тихим. Потом – лёгким. А потом – прозрачным.

      Люди проходили мимо, не замечая, как он исчезает, как пальцы его теряют плоть, как голос уходит в песок.

      Он сел под лестницей и начал стирать себя: слово за словом, жест за жестом.

      Он думал, что если станет полностью невидимым, то хоть кто-то вдруг удивится его исчезновению.

      Но никто не заметил. Даже тени.

      И тогда он ушёл вглубь.

      Дальше, чем улицы. Глубже, чем подвалы. Сквозь трещины сна и шелест забытых писем.

      Он оказался в месте, где всё было сделано из шёпота.

      Там его ждали.

      Женщина в чёрном, с амулетом из пепла, подошла к нему, как будто знала, где он.

      – Я вижу тебя, – сказала она.

      – Ты… не должна. Я – никто.

      – Неправда. Ты – мой.

      Она дала ему имя из чёрной ткани, вырезанное в полнолуние.

      И он стал Клинком Тени – тем, кого не видно, но кто видит всё.

      И с тех пор каждую ночь он находил тех, кого забыли. И шептал им:

      "Я тоже был невидим. Но нас видит Мать."

      Притча 2. Стеклянный мальчик

      У мальчика была кожа, сквозь которую просвечивали сны.

      Вены его пульсировали тусклым светом, как крошечные лампы, а сердце билось хрупко, с тонким звоном, как фарфор.

      Но никто не видел этого.

      – Ты слишком чувствительный, – говорили ему.

      – Ты слишком странный. Прозрачный.

      Он старался стать обычным. Красил ладони землёй, ел глину, чтобы стать плотнее.

      Но всё оставалось как было – стекло внутри звенело, и каждый взгляд оставлял трещину.

      Однажды кто-то ударил его словом – и оно раскололо его грудную клетку.

      Он не плакал. Просто исчез в осколках.

      Он ушёл далеко, в место, где никто не называл имён, где даже зеркала прятались от себя.

      И там, среди обломков, зазвенел голос.

      – Ты хрупкий не потому, что слаб. А потому, что носишь свет.

      – Кто ты? – прошептал он.

      Женщина в мантии, чёрной, как вороньи перья, подошла и склонилась к нему.

      В её глазах были все дети, которых никто не защитил.

      – Я – Тёмная Мать. Я собираю тех, кого разбили.

      И её пальцы собрали его по кусочкам. Каждый осколок – это память. Каждый шрам – это клинок.

      Она не склеила его, нет. Она собрала его так, чтобы он стал витражом.

      Теперь он ходит в темноте – и пропускает сквозь себя свет. Свет боли. Свет памяти.

      Те, кто смотрят в него – начинают видеть собственные трещины.

      И только тогда они начинают сиять.

      Притча 3. Слово, которое никто не слушал

      Он родился с голосом, похожим на дыхание травы.

      Его слова были мягкие, как лепестки.