она оказаться только по вине только своих фантазий!
Наташа несколько месяцев пребывала в депрессии. Упиралась. Карабкалась. Потом сдувалась. Снова отчаянно спрашивала у кого-то:
– За что мне все вот это! Мне должны! Где ты, мой Принц!
про Музу
Как только мне стало немного легче, я снова погрузилась в разборы Наташи. И перебирала архив ее сообщений. Надо объясниться – я заболела действительно серьезно и не могла заставить себя заняться написанием истории своей подопечной.
Тело мое раскалывалось от боли. Живот стал выглядеть, как у беременной женщины. Я отекла и приобрела расплывчатые формы теста, растекающегося в квашне.
Голова моя раскалывалась адским огнем. Поднялась температура. И снова прилетела мысль отказаться от затеи читать Судьбу человека, который не стал мне даже другом.
– Она твоя Муза! – Командовал какой-то голос прямо с небес. – Она страдает. И заслуживает участия. Наташа. Она милая. Хоть и фантазерка. И ты не имеешь права отступать, раз ее приручила.
Аргументы были неубиваемые, и мне нечем было конфронтировать того кого-то, кто давил на мою совесть. Я тоже страдала от ощущения своей беспомощности. Было понимание, что я попала в капкан. Капкан своих убеждений и знаний. И навыков, которые не имела права не применять.
Когда-то шаманка предупредила меня, что мой дар работать с людьми станет моим же бременем. Поэтому я так сопротивлялась своей способности к яснознанию и ясновидению. Искала работу. Мне казалось, что таким образом я приобрету шанс стать обывателем. Обычным человеком, зарабатывающим кусок хлеба понятным трудом в какой-нибудь захудалой конторе.
Оказывается, моя миссия заключалась именно в Наташе. Она – мой первенец. А это – дитя от Бога.
Я уговорила себя на то, чтобы выздороветь и приступить к созданию истории. Ведь сама Наташа меня однажды просила об этом. А потом, когда все пошло наперекосяк, отвернулась от своей гуру. Обиделась. Устроила истерику. Стала удалять отзывы о книгах. Крушить все на своем пути.
И сама же от этого заболела. Втянув меня в свою игру. Зачем ты это сделала, Сириус? Моя маленькая девочка и шалунья, вывернувшая мои внутренности наизнанку и заставившая рефлексировать.
Моя Муза. Она должна выглядеть именно так. Неуклюжей. Строптивой. Вечно требующей реализаций ее фантазий.
Да. Наташа от данной ей особенности проникать в душу и вдохновлять рождена была Музой. Но зачем она попадала в такие невыносимые условия? Чтобы вырасти и окрепнуть? Чтобы найти того, кто ее спасет? Чтобы, пройдя все эти пытки, возвыситься и очиститься? Стать совершеннее?
Я стала разбираться во всем этом хитросплетении и задавать вопросы во Вселенную и просить у Природы дать мне сил создать ЕЕ ИСТОРИЮ.
Разумеется, используя при этом стопки ее писем, в которых разливались реки ее слез и надежд, смешанных с радостью и детской наивностью, с попыткой быть милосердной и стервозной одновременно.
Ранить себя и все вокруг. И получать удовольствие от боли. Моя садистка и мазохистка Наташа.