обернулся и увидел Элизабет Грин, хозяйку антикварной лавки. Она стояла за прилавком, окружённая безделушками, которые выглядели так, будто их выкопали из сундука какого-нибудь пирата с дурным вкусом. Её улыбка была острой, как нож для масла, но глаза оставались серьёзными.
– Мисс Грин, – кивнул Алан, подходя ближе. – Слышал, у Рэйвенов пропала картина. Не вы ли случайно решили обновить декор своей лавки?
Элизабет рассмеялась, но в её взгляде мелькнула тень:
– Если бы я хотела что-то украсть, то выбрала бы что-нибудь посимпатичнее этой мазни. Хотя, говорят, в том саду за особняком она смотрелась лучше, чем плющ на заборе.
– Так и запишем: Элизабет Грин, подозреваемая номер один, с хорошим вкусом, – Алан ухмыльнулся, перебирая старинную статуэтку на прилавке. Внутри он отметил её намёк на сад – слишком уж небрежно брошенный, чтобы быть случайным. «Что ты знаешь, мисс Грин?» – подумал он, прикидывая, стоит ли копать глубже прямо сейчас.
– Начните с Питера Брукса, – тихо сказала она, наклонившись ближе, будто делилась рецептом идеального пудинга. – Садовник Рэйвенов в последнее время ходит мрачнее тучи над Ливерпулем в ноябре.
Алан хотел ответить, но тут к ним подскочил запыхавшийся Питер Брукс собственной персоной. Его кепка сидела криво, а глаза бегали, как у кролика, который только что заметил лису.
– Мистер Уэст! Вас срочно зовут в особняк! Лорд требует вас прямо сейчас! – выпалил он, чуть не уронив корзину с пирогами, что висела у соседнего прилавка.
– Ну вот и драма, – вздохнул Алан, бросив взгляд на Элизабет. – Простите, мисс Грин, похоже, пироги подождут. Хотя, если я не вернусь, приберегите мне кусочек – вдруг это будет мой последний ужин.
– С начинкой из тайн? – подмигнула она, наблюдая, как он уходит за садовником. – Удачи, мистер Уэст. Она вам понадобится.
Особняк Рэйвена возвышался на холме, как суровый школьный директор, который знает, что ты спрятал шпаргалку, но пока не решил, как тебя наказать. Плющ на стенах шевелился на ветру, будто шептал: «Не лезь сюда, приятель». Алан прошёл за Питером внутрь и сразу заметил пустую раму в гостиной – она висела на стене, как немой укор всем, кто не уследил за семейным сокровищем.
Лорд Рэйвен, высокий и элегантный, как трость с серебряным набалдашником, стоял у камина. Его лицо было мрачнее, чем прогноз погоды на выходные в Уэльсе.
– Картина пропала прямо во время праздника, – заявил он, будто обвиняя Алана в том, что тот не приехал раньше. – Местной полиции я не доверяю. Найдите её, мистер Уэст.
Алан присел у рамы, разглядывая свежие царапины на стене. «В спешке снимали, – отметил он про себя. – Кто-то явно не хотел светиться дольше, чем свеча на сквозняке».
– Сделаю, что смогу, милорд, – сказал он, выпрямляясь. – Но давайте договоримся: если я найду вашу картину, вы не станете терять ещё и фамильное серебро. А то я не резиновый, знаете ли.
Лорд бросил на него взгляд, острый, как лимон в чае без сахара, но промолчал. Алан ухмыльнулся в усы