какое название,
Разбитых не склеить сердец!
Италия, Испания, Франция,
Не важно! Главное, чтобы не здесь!
Не здесь, чтобы всё это было,
Не здесь, где разбиты сердца!
Куда странное чувство уплыло,
Не здесь, где стоял до конца!
Здесь холода и морозы,
От Любви не спуститься с небес!
Для меня это сладкие розы,
Главное, чтобы не здесь!
Главное, чтобы не здесь —
Италия, Испания, Франция —
Не важно какое название,
Разбитых не склеить сердец!
К солнцу
Твоё имя звучит как песня
И отнимает сон по ночам…
Звучит оно в устах так лестно,
Что не придумать лучше нам!
Ведь ты прекрасное творение,
Я был польщён и удивлён!
Когда писал стихотворение
Я был тобою умилён…
Глаза горят зелёным цветом,
Улыбка полная тепла
И локоны под лунным светом
Сияют ярче, чем луна!
Вопросы судьбы
Все мы однажды кого-то находим,
Кого-то теряем, мимо проходим,
Бывает, встречаемся вновь…
Бывает итак, что дневная разлука —
И двое сходят с ума друг от друга,
И виновата совсем не любовь?..
Бывает, идёшь по бульвару,
Слышишь издали где-то гитару,
Просящую в шляпу цент…
Мимо проходишь, кидаешь монету
На новые струны такому «поэту»,
Но только ли в шляпе акцент?..
Или представьте – белая свадьба:
ЗАГС, лимузин, ресторан «Усадьба»,
Росписи, кольца, брак…
Двое влюблённых, а раньше прохожих
Из толпы выделявшихся – не похожих
Друг на друга никак?..
К чему я всё это сейчас говорю?
Потому что на мир по-другому смотрю?
Или так же как все?
Но есть вопросы с дивным ответом,
Сыскать нелегко его будет при этом,
А точно ли он есть у нас на судьбе?..
Поэт-Художник!
Понять о чём нам говорит Поэт
В своих стихах, поэмах, прозах,
Не каждый может. Белый свет
Лежит на ярко-красных розах…
И до конца Поэта не понять.
Поэт – он мудр, смел, порывен,
Достоин чести он стихи писать,
Судьбе своей он весь доверен…
Она его гоняет, жизнью унижает,
И усмирить её немногим удалось…
Но без неё Поэт не понимает,
Зачем ему всё это и сдалось…
Ну, как художник пишет розы,
На них рисуя белый цвет,
Так и Поэт – напишет прозу,
Про наш чудесный мирный свет…
Понятие!
Я так давно не пил воды холодной,
И чёрного не ел я хлеба,
Не делал процедуры водной,
Не чувствовал уюта хлева…
Я был тринадцать лет в дороге,
В дороге