горю синим пламенем, как смерть.
Хочу на этом же месте и замереть,
чтобы здесь ничего не разглядеть.
И я цепляюсь за свои хуевые воспоминания,
но это лишь моё личное напоминание
о том, что с собой я тащу грустное бремя,
которое не лечит, а лишь колечит время.
И как бы я ни был прекрасен и хорош собой,
всем всегда нужен не я, а кто-то другой.
Я не виню своих друзей и родных,
каковых очень мало, но много иных.
Я лишь хочу, чтобы не было так тяжело;
я не знаю, когда я упаду, разбив себе голову.
И мой обморок, словно порок суицида,
когда-нибудь меня встретит Харон у врат Аида.
Рокот
Я просыпаюсь без цели,
петь буду, чтоб пожалели,
и как-то выжить сумели,
о боли мы больше не пели.
Сторонники тьмы или света,
попрошу лишь одного ответа:
в счастье нашего времени,
как не быть чужим в племени?
Я степной человек, я волевой,
да пусть жизнь поставила болевой,
ни к чёрту все ваши бумажки,
мы и без них чуть меньше букашки.
Стираю память и её фрагменты,
вспоминаю хорошие моменты,
нервы крепче стали остужу
и самого себя не осужу.
Это лишь мой жизненный путь,
да пусть ядовит как ртуть,
но это сложно как не крути,
дорогу жизни свою сплети.
Первое апреля звучит шутка, ха-ха,
как смешно, минутка,
я не хочу участвовать в этом,
добился всего кровью и потом.
Я человек достаточно мрачный,
место это не дам сделать злачным,
я покой свой люблю больше других,
но прохожу путь любя родных.
Я не один, но словно в колодце,
все наверху, пришлось отколоться,
черствый кусок хлеба подобно мне,
не позволю себе оказаться на дне.
Что я представляю из себя другим,
о чём речь может быть, я заменим,
я стал зависим от шумодава,
нагрянет когда-нибудь облава.
Я встретил себя из прошлого,
горд самим собой без пошлого,
верить людям стараюсь крайне редко,
но коли верю, часто бывает это метко.
Чёрная смерть, наркотики, тлен,
они тебя затянут в этот плен,
ты будешь стараться мечтать,
но будешь зависим и страдать.
Классно, если есть кто-то с тобой,
человек любит себя, а я свой покой,
давай, накричи матом, меня покрой,
я со своими глухой и со своими чужой.
Ключ от моего сердца потерян был,
мне сотый раз уже стреляют в тыл,
а может хватит врать мне говорят,
хотя чёрт пойми, что сами творят.
Я разлил бензин и бросил спичку,
никто больше не посмеет дать кличку,
это то, что я не прощу, я устал быть,
но на границе усталости жить.
Кто из нас шестикрылый,