Аркадий Макаров

Простор последнего полёта. Книга стихо-творений


Скачать книгу

не колосится нива,

      И росой не плачут зеленя…

      Ты со мною не была счастливой.

      Будешь ли счастливой без меня?!

      «Не вечен я и мир не вечен…»

      Не вечен я и мир не вечен.

      Последний круг. Последний шаг…

      Куда? Куда в субботний вечер

      Часы с кукушкою спешат?

      Воды спокойное зерцало,

      Провинциальный вид в окне.

      Звезды мерцанье. Созерцанье.

      И конь, стреноженный во мгле.

      Как будто не было прогресса,

      И дни печали далеки,

      И тянет сыростью из леса,

      И вольным духом от реки.

      На ветках белые наливы

      И сок холодный под корой…

      В косом зачёсе конской гривы

      Играет месяц молодой.

      Пусть вечен мир. Пусть я не вечен.

      Последний круг. Последний шаг.

      Нежданной радости навстречу

      Быть может, ходики спешат.

      Меж селом и городом

      Занавесочки, герани —

      Окна смотрят молодо.

      Вот они и стёрлись грани

      Меж селом и городом.

      Крупноблочный,

      сборный,

      важный.

      Посредине улицы

      Дом стоит многоэтажный

      На закат любуется.

      Газ, вода, есть лифт,

      А кроме —

      Лоджии с балконами…

      Три деревни в этом доме

      Стали новосёлами.

      В латы жаркие закован,

      Запрокинув голову,

      Голосит петух с балкона —

      Ни к селу, ни к городу.

      Отец

      Слово – отец перекликается с больничной палатой,

      С тяжёлым казённым зданием

      Навечно впитавшим в себя запахи лекарств и страданий.

      Вот он идёт маленький и тщедушный

      По огромному бесконечному коридору.

      Он так долго идёт, что я устал ждать и бегу к нему.

      Но мы никак не можем встретиться…

      Отец – надёжная крыша и стены,

      запах морозного хлеба и табака.

      Отец – крепкое верное слово.

      Отец, вот мы и встретились…

      Отец!!!

      Скорбная тишина…

      Отец и сын

      Дымит картошка отварная.

      Сверкает лук сольцой.

      В родной избе, забот не зная,

      Пирует сын с отцом.

      Огонь вприсядку в печке пляшет,

      Видать, он тоже рад.

      Отец молчит. Не ест, а пашет,

      Как леший бородат.

      Его не словишь на мякине.

      Он держит речь в узде.

      За встречу чарку опрокинет

      И – снова в борозде.

      А сын сияет. Бровь подковой.

      Лицом – интеллигент.

      Всё тычет вилкой бестолково

      В лиловый винегрет.

      Он тянет шею, как в аркане,

      В галстуке с каймой,

      Пристав к отцу: «Ну, спой, папаня!

      Папаня, песню спой!»

      Запел отец, рванув гармошку —

      И где конец и край?!

      В пустом