в очереди
Мне ночью снились девяностые,
Как будто потеряв стыд и покой
У бакалеи весь нагой и босый
Стоял за хлебом я и колбасой.
Во сне я думал- лучше в Мавзолее
Лежать десятилетьями без бед
Чем в этой очереди в бакалее
Проводить столько дней, недель и лет.
Мне дальше снилось что
передо мной
У этой треклятой бакалеи
Стоял за хлебом и за колбасой
Не кто иной как сам Владимир
Ленин.
Он был в шинели, в кепке, в сапогах
А я стоял замёрзший и голодный.
И вот представьте на моих глазах
Он в мумию преображался долго.
Очнулся я в поту холодном,
И понял что скоро мне вставать.
Я осознал что лучше быть голодным
Чем в Мавзолее мумией лежать.
Мёртвые Поэты
Талантов нет в Отечестве моём
(*Подражание Высоцкому)
Я из тела ушёл, наконец
оторвавшись от тела,
Конь хрипел подо мной,
а теперь просто щиплет
траву.
Я хотел сильно жить, и зубами
хватался за стремя,
Тело выдохлось, на скаку громко
сипя «не могу!»
Припев: Талантов нет, не сыщещь
и с ружьём,
Уже ушли и Галич, и Окуджава.
Талантов нет в Отечестве моём,
Ну а в других Отечествах их мало.
Растащили меня на цитаты, на
фильмы и диски,
Растащили кто мог, я при жизни
многих даже не знал.
Если б предвидеть мог, уничто-
жил все б свои записки,
Большинству современников я
вообще бы руки не подал.
Пр: Талантов нет, не сыщещь днём
с огнём,
Уже ушли и Тараторкин, и
Баталов.
Талантов нет в Отечестве моём,
Ну а в других Отечестах подавно.
Любили за другое
Женщинам он не давал покоя,
Был и в Театре и в Кино красив-
Мы Высоцкого любили за другое,
Мы Высоцкого любили за надрыв.
Он был смутьяном и героем,
Был и печален и молчалив.
Но мы Цоя любили за другое,
Но мы Цоя любили за порыв.
Он умел брать толпу настроем,
Был и крут, был и горделив.
Мы Талькова любили за другое,
Мы Талькова любили за прорыв.
Был Анархии он вечный воин,
Был и нагл, был и спесив.
А мы Хоя любили за другое,
А мы Хоя любили за разрыв.
Уже давно поисписались все Поэты…
Уже давно поисписались все Поэты,
Уже давно они отбросили коньки.
А мы лишь мараем бумагу в туалетах,
Порой выдавливая из себя стишки.
Куда уж мне до Есенина и до Блока,
Куда уж мне и до рифмоплётов былых.
Их изгоняли то с Запада, то с Востока-
Они изливали