пылает грудь пожаром.
К ножкам милым упаду,
Словом нежным изведу.
Поцелуи выше, выше,
Прелесть чувствую всё ближе.
Замираю я на миг —
Подавить блаженный крик.
Зверем страшным от рычанья
Стал я в приступе желанья.
Нежность страстная мольбы
Разжигает пыл борьбы.
Разметая все преграды,
Мчимся за своей наградой,
Приближаясь к рубежу:
Миг настал, и я вхожу…
Этот день нам стал как праздник.
Жив в душе твоей проказник.
Никогда так не цвела,
И в душе исчезла мгла.
Онегинская строфа
Зачем пишу стихи?
Пишу стихи не для наживы.
Те, кто платить за них готов,
До этих пор навряд ли живы,
Нет прежних славных знатоков.
Намного песни всем милее,
Они и проще, и смелее.
«Нет дела больше ни о чём», —
Так мы и мыслим, и поём.
Для нас мелодия – лекарство.
Порой, не слыша в песне слов,
Под грохот избранных хитов
Венчаем музыку на царство.
Понять стихи – нелёгкий труд,
Людей достойных атрибут.
«Тогда стараешься для славы!» —
В улыбке спрячу свой ответ.
Толпой ликующие правы,
Покинуть сцену – их совет.
Не преклонят они колена,
Рукой, протянутой из тлена,
Отвергнут мой мятежный слог
Так, что любой бы занемог.
В прах сокрушат мои творенья
И рассмеются мне в глаза,
Порвут на клочья паруса,
Низвергнув в мрачный край забвенья.
Любой готов ценить себя,
Таланты прочие губя.
Найду причины и другие:
Пишу, возможно, для души,
Чтоб вспомнить подвиги былые,
Когда сижу один в тиши.
А может, прежние забавы
Мне показались слишком здравы?
Огня в крови не утолят,
И нужен новый сладкий яд.
А может, против праздной скуки
Ступил на столь нелёгкий путь?
Прах одиночества смахнуть,
Занять ум, сердце да и руки?
Зачем пишу – ответа нет,
Наверно, крест мой скорбных лет.
Одно лишь знаю: эти строки
Дают приют моим мечтам.
Они души моей истоки,
То, что вовек я не предам.
Своею мыслью сокровенной
Делюсь порой в строфе нетленной.
В ней разгоняю страсти пыл,
Пока жар этот не забыл.
Хотелось, чтоб любое слово,
Что я когда-то произнёс,
В сердцах людей отозвалось,
Сверкая искренне и ново.
Пускай сечёт строка, как бич,
В штыки ведёт, как грозный клич.
Письмо в прошлое
Стоять на пышном пьедестале
Осталось нам совсем чуть-чуть.
В порывах сдержаннее стали,
Что миновало – не вернуть,
На кладбище былых видений,
Восторга, счастья