но не фон. Не тот гештальт, который постоянно гипнотизировал меня. Странный гипноз… медбрат, лётчик, военный офицер, шаман, врач, таксист, казак, тибетский лама…
Фамилия позволяет видеть свою неповторимую генетическую историю. Вероятно данная память это особые специи для имеющегося статуса. Поэт и писатель, что-то выдающий «на-гора», спортсмен и там, и тут, играющий на всех музыкальных инструментах. И ведь совсем недавно был депутатом. Но всё это не даёт возможности быть замеченным.
Нога, погрызенная волком, многократные встречи с медведем, но нет, нет и нет. Это не события. Должен быть фон, что-то сильно фонило. И фонит сейчас. Что-то давно нужно нейтрализовать.
Я носил в руках гальку, запускал в небо бумажные самолёты, играл в опилках, играл в карты при свете керосиновой лампы, пил бражку от глистов и спал на полу на фуфайке возле печки…
Я ищу свой гештальт изо дня в день. Стараюсь найти тот фон, который создал меня. И не найду… как и смысл, того, что когда-то было.
Глаза
Его глаза давно не отражали мир и покой, лишь только бешенство и страсть. Началось это давно в 95м. Именно глаза тогда, как казалось, видели конец всего. Или искали этого. Понимание картины мира сменилось на полный его абсурд. Революционный держите строй. Для кого его держать? Для тех у которых свои планы на всё, на тебя, на твою жизнь. Тебе внушили правила и понятия, развели на темы совести, чести, правды и родины. Ты всегда верил в это, потому как у тебя просто более ничего нет. Это там Другие, могут всё мерить Другими категориями. А я только этими. Я не могу быть великим стратегом, даже тактиком, в моих глазах постоянно стоит жажда подвига.
Я обменялся с ним глазами, я увидел этот взгляд и понял, это то единственное что я могу предложить этому миру в ответ. В ответ на непринятия меня, в ответ на участь животного существования, на бедноту и унижение, на постоянное стремление хоть как-то кому-то и что-то доказать.
Они устали первыми. Окулисты не верят, что глаза могут болеть. За чем мне их вера или неверие, я-то знаю. Картина мира то расплывалась радужными кругами, то становилась чёрно-белая, то изменялась в размерах, пропорциях. Попытка поиска «фокуса» не удалась. «Фокус не удался». Всё оставалось точно таким же. Объекты окружающие глаза могли менять облик, но не меняли содержание и быстро демонстрировали своё истинное лицо.
Тёмные очки, ни на кого не смотреть, медитировать на чёрную точку на стене, игра, не приносящая результатов. Бешенство и страсть, вот что приносит результат. Необходимо рвать эту окружающую действительность, разгоняя этих сонных навозных мух вокруг себя, не давая ничему заржаветь, протухнуть и испортиться. Мы сами виновны в том, что что-то портится. Съешь, поменяй, выкинь, сделай хоть что-нибудь. Сделай то, что не даст потом тебе ни единого шанса присесть на пятую точку и тупо смотреть вечерние новости, пожёвывая очередной бутерброд.
До определённого времени в своей