готовит свирель…
Мальчик, у тебя гонорея
(только так лицом не серей).
…Наледи раскрошенной смальта…
Лужицы разбитой финифть…
Пьяная художница марта,
девочка, тебя ли винить!
Сколько их там было, тех масок, —
всех и не упомнишь, кобель:
радуги секретов и смазок, тая, растворяются в массах…
Всё уже забыто, забей.
Нет ещё ни фуксий, ни лилий, —
можно быть невинным пока.
Оттепели всё обнулили
для едва живого ростка.
…Будешь, исповедуясь маю,
тут же нисходить до греха:
«Маска, а ведь я тебя знаю!» —
и, безлика, словно река,
девочка встаёт над палитрой,
выдавив раскрашенный фарш…
то ли осквернив этот мир твой,
то ли – искупив его фальшь.
Тени прошлого
Стога – как фашистские танки,
оставленные на луне.
Заброшенные полустанки
подлодками тонут в окне.
Спокойствие – лакомый куш, но…
сошёл вот попутчик в Орле —
и снова товарищу скучно
без цирка и криков: «Алле…».
Как тянутся к окнам: «Подай же!» —
еловые лапы лесов!
…Нет, надо отъехать подальше —
туда, где ни дичи, ни псов, —
лишь танки… и шпалы листает
пучок равнодушных лучей,
а прошлое меркнет и тает…
и снег, будто пепел, летает
над миром щитов и мечей.
Межгород
Как я боюсь ночных звонков! —
от них и тьма по всей квартире,
и страхи, те, что закоптили
всё ассорти моих оков.
…Проснёшься, за окном огни…
И вот от этого все беды!
…Пытаешься прийти к себе ты,
а на пути опять они…
На полке – с линзами футляр
и зубы в чашке… и поллитра…
Владим-Семёныч славит хрипло
того, который не стрелял.
Но это – за стеной… у ног
богини сна («Buenas Noches!»)…
а здесь, в музее одиночеств —
вовсю звенит ночной звонок:
«Не бойся, ты не одинок.»
Порядок
…Гуляли семью домами.
В низинке туман лежал,
как будто письмо в кармане,
как будто в руке кинжал.
Смотрели на вещи шире…
а детям – давали квас:
чтоб выпили, как большие,
за нас… а потом – за вас…
Вот так, за тремя столами,
составленными в каре,
горели… и не сгорали —
как будто мечты в костре.
…Дрожал раскалённый воздух,
часы отбивали шесть,
и дыбом в углах навозных
стояла трава, как шерсть.
А жили – единым махом!
Сомнения было ноль,
и правильно: мир-то вспахан…
И что же теперь со мной?
…Вскипаем –