.

место битвы роковой.

      «Оставьте бой поносный свой,

      Мечей бесславить не дерзайте,

      Плод преступления вкусить

      Себя мечтой не обольщайте!

      Должны прощенья вы просить

      У девы, вами оскорбленной,

      Или мой меч непосрамленный

      Ее злодеям будет мстить!» —

      Воскликнул витязь, обнажая

      Кровавый меч; между собой

      Враги, сраженье забывая,

      К Булату кинулись стрелой.

      Один на двух Булат выходит

      Там, где так долг ему велит,

      И в чести силу он находит,

      Перун сам за него разит.

      Они сошлись. Удар удачный

      Поверг на землю одного,

      Он захлебнулся кровью мрачной.

      Теперь один на одного…

      Не трусы оба, ловки, статны,

      Навострены мечи булатны,

      Кому же пасть, кому же жить,

      Кому кого похоронить?

      Кто будет гением сей битвы,

      В цветах победного венца,

      И за чью душу слать молитвы

      К престолу вечного творца?

      Видали ль вы, когда две тучи

      Стремятся в мутных небесах

      Одна к другой? Уж только шаг

      Их делит; грянул гром могучий,

      Столкнулись плотно грудь о грудь:

      Одна рассеялась, другая,

      Свободно крылья расправляя,

      Проходит гордо спорный путь…

      Летят обломки их броней,

      Дождем из стали сыплют искры,

      Освирепелые как тигры

      И каждый сам себя сильней,

      С безумной храбростию оба

      Дерутся; кровью обагрен

      И отвратителен как злоба

      Булатов враг; уж ранен он,

      Но страшно меч его сверкает.

      Под охраненьем крепких лат,

      Еще не ранен наш Булат,

      Но глубже броню пробивает

      На нем удалый меч врага.

      В бою минута дорога,

      Заплатишь жизнью за ошибку.

      В тот миг, как с радостной улыбкой

      Булатов враг заносит меч,

      Чтоб вмиг главу ему рассечь,

      Булат в подставленную шею

      Вонзает острый меч злодею.

      Стремглав сраженный враг упал:

      «Достоин быть мой победитель

      Царевны молодой властитель!» —

      Он прошептал – и жить престал…

      Хоть, по правилу, Булата

      Оставлять бы здесь не надо,

      А вести об нем лишь речь,

      Но должно на час пресечь

      Нам об нем повествованье:

      Побуждает нас желанье

      Повидаться час-другой

      С Бабой злобною Ягой…

      Злей она любого черта,

      Хоть какого хочешь сорта.

      Это, как и почему,

      Непонятно хоть уму,

      Но поистине правдиво.

      Только, видишь, вот в чем диво:

      Черт варил двенадцать баб

      (Он, вишь, был сердечком слаб,

      Был влюблен он в них по уши,

      Да надули, злые души!);

      Кипятком вода кипела,

      Вверх бросалась пена бела,

      А колдуньям нипочем,

      Черта дразнят языком,

      Улыбаются,