я, ты существуешь, там есть ты.
Кто ты, спутница далёкая моя?
Не мираж ты, это точно знаю я.
Бьётся сердце в молодой твоей груди.
Только холодно осколков быть среди.
Этот мир разбил на них твою мечту,
Но душа всё ж светит в ночи пустоту.
Мои мысли её свежестью согрей.
Соберу осколки я мечты твоей
Воедино, чтоб мечте той не пропасть.
Снова вспыхнет обжигающая страсть.
Участился пульс, тебя коснулся свет.
Он в тебе уже, реальности в нём нет.
Свет в крови твоей пульсирует, услышь,
С новым смыслом, но тебе понятном лишь.
Что казалось в грязь растоптанным вчера,
То, чему давно убитым быть пора,
Это сделало вздох первый чистоты.
Ты другая, одержимой стала ты.
Ты всегда хотела быть лишь только ей.
Маску мерзкую с себя сорви скорей.
Придаёт повиновение она.
Роль играть была ты в ней обречена.
Ты поверь, что говорю, не звук пустой.
Душу с телом я могу обмыть мечтой.
Подарю надежду я хотя б на миг,
Чтоб призвания триумф тебя настиг.
Я тебя, не зная, знаю и молю,
Не обижу, верь мне, и не уколю.
Я тебя не уничтожу, верь мне впредь.
То, что теплится, лишь дай мне отогреть.
Жизни признаки есть точно, посмотри,
Просят выпустить и рвут всё изнутри.
И тепло, сегодня вижу я тепло.
Я уже не вижу холод – всё ушло.
Ты жива и я могу закрыть теперь
В виртуальные свои страницы дверь,
Чтоб на том отрезке времени в судьбе
Посвятить теперь всего себя тебе.
И женщин соблазнять большой талант
А. Макар – «Что стоит неупотребляющий поэт?..».
…Что дорогого стоят эти все мои записки…
Не верит мне никто, что я гигант
С сознанием для секса изменённым,
Хвалить себя, конечно же, не скромно,
Что мелким было, стало вдруг огромным,
И женщин соблазнять большой талант.
Не верит мне никто, что не спешу
Упрятать я в штанах, что прёт наружу,
Хоть плавками стяну его потуже,
Но вновь через минуту обнаружу
Я то, про что сейчас я вам пишу.
Не верит мне никто, совсем не бред,
Что много я могу, уж если начал.
И хочется того как-то иначе.
Так что это – беда или удача?
Пока я не нашёл тому ответ.
Не верит мне никто, и Бог бы с ним.
Здоровый образ жизни здесь не рулит.
И к чёрту трезвость, чаще я в загуле.
Куда мой друг, туда и ноги пулей
Летят, конечно, только за одним.
И трудно мне внушить на то запрет.
Я вижу кайф не только в стопке виски.
Пишу об этом вам, родным и близким,
Читайте эти все мои записки.
Не врёт употребляющий поэт.
Нос чует – запах в нём не мой
Татьяна В. – «Волос