отдаляет
От октября. И встреча в октябре
Ночным стихом, строкой осенней станет:
«Последние цветы, Вселенная в огне…»
Будь проклято всё на свете
Будь проклято всё на свете:
Та осень и эта зима.
Лишь перед Всевышним в ответе
Грешу и каюсь сама.
Окно темнотой занавешено,
В окне только вечер и снег,
А мне одиноко и нежно,
Счастливей и лучше всех.
Пьяна, не пьяна неведомо —
Да здравствует сладкий бред!
И капля любви отведана,
Хоть не оберёшься бед.
Случайное и незадуманное
Вот-вот всё должно уйти,
Приветствую Вас, Безумие —
Недолгий покой души.
Когда я не буду грешницей,
Вернусь в опустевший дом,
Приснится моё сумасшествие:
Январь и букет цветов…
Чувство в разладе с разумом
Чувство в разладе с разумом,
Память о прошлом – провал!
Страстью сражённый сразу же
Стих мою боль рисовал.
Слов не хватает и воздуха.
Как ты? Жива ли, Душа?
Вовсе не знаешь отдыха,
Мучаясь, еле дыша.
Из января – в оттепель.
В прозу почти – из рифм.
Спорить с природой просто ли,
Жизни сбивая ритм?
Вот уж снега растаяли.
Слышен гитарный плач:
Снова в строке цветаевской
Сердце летит вскачь.
Я давно мечтаю о камине
Я давно мечтаю о камине…
И виной тому апрельский снег.
И виной тому, что я отныне
Знаю, что с тобою лучше всех.
Иль сойду с ума, или прославлюсь
Тем, что срифмовала столько слов,
Тем, что не считала, скольким нравлюсь,
Тем, что пела песни про любовь.
Дует вовсе не апрельский ветер,
Точно в осень – с неба мокрый снег.
Знаю: не замёрзнешь в этот вечер —
Ты теперь для многих лучше всех.
Ты спешишь к кому-то в долгожданность,
В ненадёжность, в нежность, в темноту.
Ты уйдёшь куда-то – я останусь
Думать, что вот-вот с ума сойду.
В одиночестве моём отныне
Затаилась странная мечта:
Свет погаснет, затрещат в камине
С лета припасённые дрова.
Всё реже слышен звон гитары
Всё реже слышен звон гитары—
Сегодня тоже помолчим.
Нальём вина, помянем старое,
Былое в тайне сохраним.
Пожар пылает, и сумятица
В стихах зимою и весной,
А ныне от жары не спрятаться,
Хоть говори, хоть плачь, хоть пой.
Глаза остыли, губы отданы,
И наглухо закрыта дверь.
Но не было ни сна, ни отдыха
Душе тогда, как нет теперь.
Стихи мои, мои сатрапы,
Мучители и палачи!
Пропеть ли вас или проплакать,
Иль тихо прошептать в ночи?
Натянуты безбожно