колёсиком – ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?
– Не горит, – кричу Бродяге, – воздуха нет!
– Да….
Жжжжж-жжжааааах!
Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь – из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.
– Так. – Бродяга абсолютно спокоен. – Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.
Следую его совету – к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь – да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться….
– Это что? – Спрашиваю. – Пластик?
– Он самый, – уверенно отвечает напарник, – термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.
– Да знаю я, – отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. – В кислороде всё горит.
Навожу трубку на печать – верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.
– Сейчас органики добавлю, для копоти, – сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.
– А органику ты где взял? – Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.
– Из сортира, откуда же ещё, – в его голосе слышно удивление. – С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.
– Так вонять же будет?!
– Ты в скафе, не учуешь.
Хлоп!
Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.
Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.
– Что, напугался? – Поддразнивает Бродяга.
– А там, внутри, не сгорит всё? – Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.
– Эммм…. Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит. – Отвечает напарник.
– Может хватит уже?
– Ага, сейчас и закончим – Кислорода секунд на десять осталось.
И вправду – факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.
– Ну всё, – торопит меня Бродяга, – открывай.
Пинаю крышку – она проминается, но не откидывается.
– Руками возьми, тормоз!
– Сдурел?! Горячо же!
– Ты в скафандре. Нет, я удивляюсь – как такие тупые индивиды вышли в космос?!
С опаской берусь за ручку на крышке люка конта. Тяну.
Крышка медленно и, если бы была атмосфера, со скрипом откидывается, открывая нутро конта.
Заглядываю внутрь, подсвечивая себе нашлемными фонариками.
– Ну, ну что там? Повернись, не видно же! – Наседает на меня Бродяга.
Мде… и ради этого я жизнью и кораблём рисковал?!
– А ты сам, – говорю ему, не поворачиваясь, – чего увидеть-то хочешь?
– Ну… да ну тебя, отойди уже!
Отхожу в сторону. Закурил бы – но