обещания и чувства от души.
Лишь друг для друга мы не хороши.
Примерно так.
Засечка на душе, чтоб не забыть.
Чтобы саднила грудь,
И хрипло рифмовалось слово,
Да нарушался ритм.
До послевстречи,
Будь и ты здорова!
Путаница в октябре
Постоянно запутываюсь в себе.
Или меня так много – или потому что осень?
Непрерывно думаю о тебе.
Даже запутавшись, даже когда просинь неба,
Листва шуршит под ногами, и по утрам зябко.
Мне уже не распутаться от себя —
Слишком пророс в это тело.
Мне уже не задуматься без тебя, и если бы только в этом дело.
Я могу думать о чём угодно, знать бы ещё кому угодно эта
Изморозь на траве, самолётный росчерк сквозь облака.
Или лучше не знать пока?
Беспрестанно не понимаю смысла.
Мне выпала призовая игра?
Как-то выиграл и забыл пока.
Дымно в небе, калейдоскоп событий, маета…
Двери, окна, в окнах – новые двери.
Не распутаться, не понять, не поверить.
И не думается… Вот такая путаница.
* * *
Мой милый ангел, я тебя не уберёг.
Ты вышел и пропал в февральской канители.
Хранитель ангел тоже ведь нуждается в любви.
Стою под снежным ветром и не мерзну.
В моей душе намного холодней, чем за окном.
Я знал ответы, заклинать умел тревоги —
А вот тебя понять не захотел.
В награду пустота из тех, что не заполнить.
Теперь бы надо как-то зиму пережить.
Найти причину, выбрать путь-дорогу,
И попытаться это позабыть.
Хоть попытаться это позабыть.
Предпоследний довод. Нескладные банальности
Я бы мог спеть тебе о любви в ми-мажоре и в ля-миноре.
Я бы мог рассказать сто историй, а потом ещё пару тысяч.
Я бы мог написать без рифмы стихи – так поёт снегопад у моря.
Удивительным мог бы стать – тень от тени, звук от эха.
Прохожим случайным к тебе пристать, случайность – мне не помеха.
Усмирить ветра для тебя, убаюкать лавины.
Мог бы рядом с тобой шагать, попадая с тобою в такт,
Размахивать руками, говорить и тут же молчать, лишить тебя покоя.
Но этого нам не дано…
Лишь несколько строчек, случайная встреча, прятать глаза.
Молчание и ещё раз – молчание, улыбка, приправленная презрением.
Награда это или наказание, или нелепое наваждение.
Вспоминаю Принца и Спящую красавицу.
К ней нескладной толпой толкутся поклонники.
Целуют, она не просыпается: она ждёт его, а он не торопится.
Он рядом, ухаживает за хрустальным гробом,
Протирает пыль, цветами зал украшает.
Читает ей на ночь, встречает гостей, потом провожает.
На принца давно не похож: слишком прост и постарел изрядно.
Так