Боже, что придумал секс.
Не для того чтоб тупо размножаться,
А для того, чтоб каждый раз влюбляться,
А это ведь прекрасно и не грех.
Спасибо, Боже, что придумал секс,
Ведь только люди могут наслаждаться,
Другие виды только сохраняться,
Не чувствуя в любви своей успех.
Спасибо, Боже, что придумал секс,
Который от взаимного согласия,
Несёт тебя в пучину сладострастия,
И кровь, бурля, взрывается вся вверх,
Спасибо, Боже, что придумал секс.
08.09.14.
Жена с утра…
Жена с утра: «Давай пойдём в лесок,
Пощиплем там немножечко бруснички,
Махнём потом за ближний бугорок,
Там тишина, послушаем там птичку.
И невзначай ещё найдём грибок,
Спугнём змею с ближайшего болота,
А то лежишь и смотришь в потолок,
И ничего всё время неохота».
Уговорила, втиснул в кирзачи,
Давно уже не топтанные ноги,
И два ведра достал из-за печи,
Что мелочиться, мы уже в дороге.
И полчаса по пыльной колее,
Всё проклиная, по жаре шагали,
И вот тот лес, дотопали уже,
Зашли в него, но леса не узнали…
Где раньше на поляне был покос,
Стояло сотни две автомобилей,
Какой же чёрт их всех сюда принёс,
И что они в лесу моём забыли?
Вокруг лишь горы всякого дерьма,
Мангалов старых прожженные кости,
И вместо листьев лишь пакетов тьма,
Увидев это, я завыл от злости.
Вы что за люди, сами под себя,
Вы завтра снова все сюда придёте,
И на помойке снова втихаря
Начнёте гадить, и чего вы ждёте?
Что добрый дядя мусор соберёт,
И будет чисто, где вас воспитали?
Нет, не дождётесь вы такого дня,
Вы б каждый раз с собою забирали.
Но глух народ, подался весь в леса,
Топтать в глуши, что здесь не дотоптали,
А я в сердцах их мусор собирал,
На их машины, чтобы не сверкали.
И запалив огромнейший костёр,
Из мусора и их красивых тачек,
Жену обняв, увел за косогор,
Ведь жалко, что по лесу горько плачет.
Обратно попылили не спеша,
У магазина прихватил поллитра,
У дома на скамеечке разлил,
И, покрестясь, вдруг осветились лица.
Уж лет как пять не ездит к нам народ,
Прозвал наш лес каким-то «чёрным
чудом»,
А нам и проще, если повезет,
То соберу грибы воскресным утром.
08.09.14.
Самосад
Самосад-горлодёр мой домашний,
А вчера нам в сельпо подвезли
Беломор, видно, точно вчерашний,
Перестроечный, как ни крути.
Что затяжка, то плюнуть охота,
Вся деревня на хрип перешла,
Даже лошадь под вечер чихнула,
А к утру из копыт отошла.
Чем же травят деревню родную?
То водярой,