улетевшее…
Эта женщина опять
Вспоминается, поскольку
Есть понятная причина
Под названием «Любовь».
Сорок или двадцать пять?
Остается верить только,
Что какой-нибудь мужчина
Про нее напишет вновь.
Сегодня я дружу с айфоном
Сегодня я вполне дружу с Айфоном,
А раньше-то, не видела ни зги.
И номера всех нужных телефонов
Писала я не в книжку, а в мозги!
И вы свои мозги натренируйте,
Усилий и эмоций не тая.
И эти «лайки» всем вокруг даруйте,
И станете счастливыми! Как я!
И в зеркало, слегка раздвинув губы,
Мне так приятно каждый день смотреть:
«Ах, отчего же так белеют зубы?!
Ах, где ж смогла так кожа загореть?!»
Я лирики любовной не пишу
о любви к литературе
Я лирики любовной не пишу…
И кто-то даже скажет – это старость.
Но сил во мне достаточно осталось,
Я просто этим в строчках не грешу…
Я лирики любовной не пишу…
Вопрос настолько личный и интимный,
Что все друзья, хотим мы, не хотим мы,
Прочтут, и по углам «шушу-шушу»…
Я лирики любовной не пишу…
«Где ты? Зачем ушла? Я так страдаю!
Я без тебя скучаю, пропадаю,
Курить мне стало не с кем анашу…»
Я лирики любовной не пишу…
«Где ты? Я так ждала! О, мой любимый.
Хоть все звонки не в дверь мою, а мимо,
А даже мусор твой не выношу…»
Я лирики любовной не пишу…
«О, эти ножки, руки, груди, плечи!
Я каждый раз, как вспомню наши встречи,
Опять пылаю и к тебе спешу…»
Я лирики любовной не пишу…
«О, твой кадык! О крупный подбородок!
И у меня, как будто, снова роды,
Когда тебя за ухо укушу…»
Хоть лирики любовной не пишу,
В любви признаюсь, но не этой дуре,
А вот к природе, и к литературе,
И даже к моему карандашу.
Его-то я как раз люблю кусать,
Когда процесс идет, от рифмы к рифме!
И каждый раз в сердцах ломаю грифель,
Чтоб лирики любовной не писать…
Слова случаются под утро
или как нелегки ночные поэтические страдания, когда кругом жизнь течёт по своим законам
Слова случаются под утро,
Когда уставший город спит.
Свербит назойливо и муторно
В душе разбуженный пиит.
И потревоженные шорохи
Блуждают в зыбкой тишине.
Но! Круто выпившие олухи
На весь подъезд мешают мне…
Слова случаются под утро,
Стремясь к прекрасному стиху.
Пока ребёнок лет полутора
Орёт в квартире наверху.
Как видно, на его родителей
Немая оторопь