дырявят траву…
И память далече, и тяжесть на плечи,
И струны калечит старлея рука.
Рождественский вечер. Оплывшие свечи.
Осталась от встречи щепоть табака…
Я не люблю тебя Москва
Я не люблю тебя, Москва.
Не за название столицы,
Не за кремлёвские бойницы
И не за красные слова.
Ещё тебя я не люблю
Не за проспектов суетливость,
Не за старушечью сварливость.
Я это как-нибудь стерплю.
Где старый творческий Арбат?
Где говорливая Тверская?
Был воровской Каретный ряд,
Теперь ты вовсе воровская.
Не по желанью москвичей,
По криминальному указу.
Чтоб замолить твою проказу,
Не хватит по церквям свечей.
Мне так хотелось полюбить
Твою, Москва, былую скромность
И величавую соборность,
И всё, что век не смог сгубить.
Чтоб не остаться «на бобах»
От развевающихся стягов,
И от засилия «варягов»
На твоих княжеских хлебах.
Но не умею, не люблю.
За гонор всех, в тебе осевших,
И как-то сразу обрусевших,
И присосавшихся к рублю.
Моя вселенская тоска,
И боль провинции российской,
От Магадана до Каспийска
Я не люблю тебя, Москва.
И всё же нужно приезжать,
Чтоб до конца не отлучиться
От тех, кто дал мне шанс учиться
Всё понимать, а не брюзжать.
Чтоб никогда не променять
Ни Визбора, ни Окуджаву…
За нелюбовь ко Вседержавной
Прости, о Господи, меня…
Россия песни создает
муз. А. Пономаренко
Россия песни создаёт,
А Север песни отбирает.
Но, если Север запоёт,
От песен сердце замирает.
И устремляется в полёт,
Полярный круг в себя вбирая,
Его сиянием играя,
Душа и плачет, и живёт.
В лихие дни моей страны
Под небом пасмурным и синим
Те песни были рождены
Бродягой, пасынком и ссыльным.
Россия, где твои сыны?
Перед невежеством бессильны,
Поэты под крестом могильным,
Без доказательства вины.
Снега бескрайние молчат,
Храня стихи, позор и муки.
Но песни снова зазвучат,
Когда мотив подхватят внуки.
И как начало всех начал
Сольются вновь «азы» и «буки»,
И удивительные звуки
Растопят белую печаль.
И снова