звука.
«Так и не нашли завхоза», – подумалось напоследок, а потом уже ничего не думалось.
Глава вторая. Хвороба преждепамятная
По лицу моему кто-то ползал. Перебирал тоненькими ворсистыми лапками, неторопливо путешествовал от щеки к носу. Вот ведь мерзость!
Я рывком вскинул голову и увидел в солнечном луче взметнувшуюся муху. Синеватое брюшко сверкнуло бронзовым отливом.
Сейчас же отозвался болью затылок, поплыло всё перед глазами, комната заходила ходуном. Но спасибо мухе – я понял, что всё-таки жив, что кое-как могу двигаться. И думать.
Тут бы озадачиться правильными вопросами – где я и что будет дальше. Но почему-то свербил голову неправильный: чем это меня огрели, и главное, кто этот гад? Неужели Аркадий Львович? Да нет, он вроде впереди копошился…
Странно, наше блужданье в подвале помнилось довольно ясно, а вот что было раньше? Кажется, мы куда-то ехали… искать какого-то Никитича… или нет, Николаича. Ага, точно, завхоз.
Я попробовал сесть – получилось лишь со второй попытки. Переждал, когда успокоятся цветные круги перед глазами, и начал сканировать обстановку.
Нет, это совсем не походило на больничную палату. На подвал в каком-нибудь чеченском селе – тем более. Огромная, вытянутая в длину комната, площадью никак не меньше школьного класса. Невысокий потолок, бревенчатые стены, щели забиты сеном или ватой – по виду не разберёшь. В дальнем углу – окно, непривычно маленькое, и, кажется, вообще без стекла, просто квадратный проём.
Себя я обнаружил на дощатом полу, доски были неструганные, пахли смолой. Вдоль стен – здоровенные какие-то ящики, я насчитал двадцать четыре штуки. За спиной моей – приземистая, широкая дверь. Проверить, открывается ли она, мне что-то не хотелось.
Вторым неприятным открытием было то, что я совершенно голый. Ни носков не оставили, ни трусов, не говоря уже о часах и мобильнике. Зато левую руку мою зачем-то обхватывал широкий, сантиметров в пять стальной браслет. Снять его было невозможно, никаких признаков защёлки не наблюдалось, он казался цельнолитым.
Да, вот это называется попал. Во что, фиг разберёшь, но ничего хорошего ждать не приходилось. Вот и наступило время правильных вопросов. Где я? Ответ: тут. Что делать? Ответ: ждать. За что мне это? Ответа нет.
Воображение, однако, проснулось и начало генерировать идеи одна хлеще другой. Меня похитили чеченские террористы и требуют выкуп в миллион баксов. Ага, щаз. Есть у них и более денежные клиенты, а я кому нужен, кроме мамы с папой? Которые, впрочем, тоже никому не нужны, кроме меня да сестрёнки.
Или, допустим, не террористы, не чеченские, а бандиты в белых халатах, и разберут на органы. Левая почка поедет в Швейцарию, печень – в Аргентину, а прямая кишка – в Гонконг. То-то гад Львович моим здоровьем интересовался и хотел на медкомиссию загнать. Стоп. Хотеть-то хотел, но не загнал же, не успел, тогда какой смысл? Может, я сифилитик-спидоносец, а по совместительству – прокажённый наркоман? И потом, ещё неизвестно, какое отношение ко всему этому имеет