наигрались в «козла» мужики.
Взамен пионеров шныряют кадеты.
Куда-то посгинули большевики…
А я всё сидел.
Карандаш грыз при этом.
И вот, наконец! Шевеленье души
Пришло.
Я в момент исцарапал тетрадку…
Мой друг, прочитавши, вздохнул:
«Поспешил.
Ещё бы чуть-чуть посидел,
для порядка».
Лунное
…А над нами висела краюха луны – Будто пробовал кто-то уже…
В чёрном небе висела краюха луны
Серебристой округлостью вниз.
Наблюдала за ней посреди тишины…
Боже! Кто её только не грыз!
Данте, Шиллер, Петрарка, Готье. Беранже —
Все старались во всю свою прыть.
Господа! Ну, подвиньтесь. Ну, дайте уже
Милой даме хоть чуть откусить.
Кое-что о времени
Мы не живём, а убиваем время.
Мы не живём, а убиваем время.
За годом мочим год, за часом час.
Но и оно, конечно же, не дремлет.
Оно в отместку убивает нас.
Может быть…
Вышло! А может, не вышло… Тучи. А может, не тучи… Точка. А может, не точка. Снова – не всё ли равно? – …
Слышат. А может, не слышат…
Точка. А может, не точка.
Дверь. А быть может, окно.
Дочка. А может, не дочка.
Впрочем, не всё ли равно!
Скалка. А может, не скалка.
Кумпол. А может, арбуз.
Жалко. А может, не жалко.
Мигом тут входишь во вкус.
Мало. А может, не мало.
Плакал. А может, затих.
Вот уж почти написала
Стих. А быть может, не стих.
Скалкой меня не отлупят
И на костре не сожгут.
Купят. А может, не купят.
Плюнут. А может, прочтут.
Да будет свет!
…срубила тополя, И не жалею – тополей не надо.
Вокруг цвела весенняя земля…
Но тяготит меня тенистость сада.
Взяла – срубила к чёрту тополя
И не жалею – тополей не надо.
А ночью снились тягостные сны
Про дерево, что стонет над могилой…
Проснулась – и берёзки не нужны.
Пошла – и тоже на хрен их спилила.
В процессе лесорубной суеты
За вырезную белую сорочку
Цеплялися шиповника кусты —
Их вырубила к лешему. И точка.
И пусть эколог поднимает вой,
Оплакивая садик мой убитый.
Зато простор фантазии какой!
И горизонты все теперь открыты.
Творческий вечер
За то, что нет во снах противоречий? За то, что в небе птица высоко? За то, что взгляд мой весел и беспечен?
За то, что я от мира далеко? За то, что не хочу писать о боли, Которая постыла