летом, как положено, влюбляться,
И этим доставляя радость всем…
Дай Бог!
Сон
Что не спится вновь, моя принцесса?
Загрустила девочка моя…
Я прижмусь к тебе, о поэтесса,
Разобьется в прах хандра твоя.
Прикоснусь к тебе я осторожно,
И, забывшись в сладком сне,
Вновь увидишь лагерь и, возможно,
С легким сердцем ты придешь ко мне…
…Молодая, дерзкая, литая,
И с такой шикарною косой…
Да и я, от жизни не скучая,
Был, как ты, такой же молодой.
Вновь пойдем в бассейн мы искупаться,
Вновь все мысли будут об одном…
Ночь придет, мы будем целоваться,
Хорошо нам было в лагере вдвоем.
А пока ты крепко спи, вдыхая
Ароматы сладостной ночи,
Хоть во сне, от счастья вся сияя,
Песни пой, от радости кричи…
Позабудь все страхи, вытри слезы,
Я ведь рядом и такой родной,
Лишь с рассветом растворятся грезы,
И домашний вновь придет покой…
Жажда
Жажда прекрасного, дерзкого, смелого,
Жажда создания образа белого…
Жажда понятия, жажда рождения,
Жажда веселого, детского пения…
Жажда общения, жажда прощения,
Жажда познаний и жажда учения,
Жажда построить, понять, применить,
Вечная жажда вечно любить…
Ожидание
Жду-пожду, гляжу в окно –
Там лишь снег да холод,
А в душе моей темно,
Да любовный голод…
Где ж она? Кого я жду
Не летит, не едет…
В путеводную звезду
И в любовь не верит…
Видно, мне так суждено:
Вечно быть вторым,
Ждать всегда, глядеть в окно,
И не быть родным…
Первый снег
Тебе сегодня утро подарило
Нетронутую девственность небес,
Всю землю белым снегом завалило –
Идешь как в сказке, ждешь иных чудес…
А снег идет, как в вальсе он кружится,
Ложится мягким пологом перин,
Цветами радуги на ветках он искрится,
И блекнет свет неоновых витрин…
А ты идешь, природе улыбаясь,
Ну что за чудо этот первый снег!
Душа поет, красою наслаждаясь,
И мил тебе прохожий человек…
Как в детстве, ты готова удивляться:
Лепить снежки и пробовать на вкус,
С горы крутой на санках вниз промчаться,
Оставив за спиной житейский груз…
Потом, непринужденно и со смехом,
Снегурочку из снега сотворить,
Одев ее в доху, наружу мехом,
Священные обряды повторить…
Про поэтов
Рожден поэт был каждый в свое время –
Рубцов, Высоцкий, Пушкин, Пастернак.
Всегда ранимое такое это племя –
За все им больно, все для них не так.
Ведь видят жизнь они совсем иначе,
Чем видим мы ее – простой народ,
Весь