Светлана Абакумова

В. Махотин: спасибо, до свидания! Издание второе


Скачать книгу

в книжке Даррелла.

      – Слушай, Дубичев, скажи мне телефон Вити Махотина.

      – Махотина я знаю, но телефона его у меня нет.

      – Откуда знаешь? – неприятно усмехается.

      Иногда я его люблю. Иногда совсем не люблю. Но Махотина знаю. Или путаю с кем-то.

      – Может, и путаю, но вроде слышал про такого.

      – Понятно…

      По телефону спрашивают, может ли наше издательство напечатать японские календари. Пока я соображаю, что такое японские календари, интересуются – туда ли попали.

      На всякий случай говорю, что попали туда, но прошу перезвонить завтра.

      – Но вы можете напечатать именно японские календари?

      – Можем. Но завтра…

      – Скажите пожалуйста, телефон художественных мастерских на Онуфриева, – это Шабуров звонит по 09. Начало фразы он произносит агрессивно, финал мягко.

      – Спасибо… Это художественные мастерские? А Махотина можно? Не знаете такого! Спасибо…

      – Какие новости хорошие? – спрашиваю у Шабурова.

      – Какие тебе новости… Никаких новостей нет.

      Сидим. Молчим.

      Снова набирает номер.

      – Не берут…

      – А кому звонишь?

      – Арбеневу в издательство.

      Ждет.

      – Может, обедает. Женя в два часа дня ходит в столовку обедать. Сейчас как раз два часа.

      – Где обедает?

      – В столовой какого-то института, – начинаю злиться.

      – Сам ты обедаешь, – слушает гудки. – Он давно уже обедает у себя в издательстве. Сидит и ест бутерброды с

      черной…

      – Икрой…

      – Соплей, – понимает, что каламбур неудачный, и, сделав сердитое лицо, кричит в телефонную трубку: – Здравствуйте, позовите пожалуйста… Женя, это ты? Евгений Владимирович, у тебя есть телефон игнатьевской жены? А-а-а! Он сам у тебя, дай его…

      Подмигивает мне и оживляется. Рад. – Привет, слушай, ты телефон Вити Махотина знаешь? А жена твоя?

      Я вычитываю чью-то рукопись, механически исправляю ошибки и слушаю, как в соседней комнате главный редактор ругается с коммерческим директором. Коммерческий устроил форменную истерику и кричит о несоответствии политических платформ, что в фирме работают не единомышленники и что он почему-то в связи с этим слагает с себя всякую финансовую ответственность.

      Хочется подойти к нему и шлепнуть толстой рукописью по его курчавой голове. – Не знает, – досадует Шабуров.

      – Слушай, а может, никакого Махотина и нет?

      – Нет, я с ним знаком, – говорит Шабуров как-то неуверенно и начинает саркастически улыбаться.

      Смотрю в потолок и мечтаю. Вдруг никакого Махотина нет, а картины его есть и они талантливые. А потом оказывается, что автор этих картин – я. Все удивляются – как же они такой талант проглядели! А я скромно улыбаюсь и пью водку за чужой счет.

      Возвращаюсь к рукописи и с ненавистью ставлю запятую, которой нет на положенном месте.

      Шабуров сидит тихим зайчиком и о чем-то