клапан.
А ещё его родиной была её страна, в которой она сейчас проживала. Только на родине он не был семь лет. Как-то раз она сказала ему, что он очень счастливый человек, на что услышала ответ: «Это только так кажется. Иногда я сам не знаю, где я настоящий.» Ей очень нравилось с ним общаться и нравилось его чувствование музыки. Более того, их музыкальные вкусы почти полностью совпадали. Особенно её растрогали присланные им неоднократно ролики песни из мюзикла ««Notre Dame de Paris» и «Je suis malade» на еврейском. Он всегда был как бы на расстоянии, и, в то же время, совсем близко. В наиболее тоскливые минуты она часто слушала эту «его» песню из мюзикла. Она давала необходимую гармонию и успокаивала. Как и его цветы, которые он изредка присылал ей в интернетовских картинках. От них и от него самого веяло ощутимым душевным теплом. Он и сам очень любил этот отрывок из мюзикла. Ему вообще нравились необычные фильмы, опера, театральные постановки, поэзия и литература. Как выяснилось позднее, он имел непосредственное отношение к музыке – преподавал в известной европейской музыкальной академии и был дирижёром.
Однажды он позвал её за собой в Фейсбук. «Я только что закрыла там свой аккаунт», – рассмеялась она. Но он очень хотел, чтобы она снова там зарегистрировалась: «У меня там много друзей и много полезной информации.» В Фейсбук она так и не вернулась.
Как-то он пропал на очень долгое время.
– Вы путешествовали? – поинтересовалась она при первой возможности.
– Нет, просто менял поставщика инета.
…Накануне закрытия своих страниц она думала о нём. Что он непременно встревожится её исчезновением и напишет ей сообщение в «Одноклассниках». Там они ни разу не вели переписку. Но она не думала, что это произойдёт так скоро… Уже утром в ОК её ждало сообщение. Как всегда, его английскими буквами: «Не обнаружил Вашей страницы. Где Вы?…»
Снежная частица
Она падала в темноту откуда-то сверху. Летела из небытия, медленно кружась в зимнем танце, и с отчаянием слушала свои мысли… Маленькая хрупкая снежинка… Небесная чистота ночного пространства… Хрустальная дождинка, закованная в лёд… Скажете, что снежинка не способна думать? Но лишь вода даёт жизнь, и только она превращает тонкий ручеёк в огромный океан, а снежинка по-прежнему оставалась водой. Мартовским снежком…
Здесь было достаточно холодно даже для неё. Оттого и снежные мысли кружились вихрем, раздирая на части все её нарисованные морозом штрихи, а ночь завывала и бесновалась в собственном бессилии перед грядущим рассветом.
Мысли не отступали… Через минуту снежинка должна была упасть на землю и… разбиться. Чёрный асфальт, уже чуть припорошенный снегом, ждал её внизу. Она непременно разлетится на тысячи осколков, не смотря на то, что снегопад несёт сейчас её на своих руках. Но она – лишь микрочастица его необъятного пространства, его белого ночного буйства и ледяной нежности. Неясная и невидимая, снежинка ощущала себя одной тысячной