на пороге дома
Сидит, негромко напевая песню
О том, который больше не вернется…
В подоле платья – яблоки, как солнца,
И сожжено лицо палящим ветром,
И руки огрубевшие любовно
Упругие плоды перебирают.
И яблоки лежат в больших корзинах,
И источают ароматы лета,
Столь жаркого, как не было давно уж…
Старуха:
– Давно уже такого урожая
Не видела земля ветров и зноя.
И я уж позабыла, как бывает
Безумна в щедрости своей природа.
С тех пор, как босоногою девчонкой
Росистыми полями пробегала,
И яблонь цвет мне сыпался на платье,
Узором кружев укрывая грудь.
С тех давних пор, как юною невестой-
Зарей сходила с отчего порога.
С тех пор, как без оглядки полюбила
Того, которого любить нельзя.
Давно, давно… Как детям отворила
В смятенье сердца тяжкие ворота,
И вот ушли – своей дорогой каждый,
И мужа моего забрал Господь,
А я осталась – старою маслиной —
Стою, воздев рогатины ветвей,
Одна, как перст. Одна в огромном доме,
Где лунною безветренною ночью
Иссохшие бормочут половицы,
Да слышно стрекотание сверчка.
Здесь на восходе яростное солнце
Янтарными лучами обливает
Пустынную дорогу меж холмами,
Пустыню улиц и пустыню дней,
Которых остается мне все меньше…
В этот миг с небесной высоты на Старуху падает сноп лучей, озаряя ее всю.
Старуха:
– Бог мой, что это?.. Бабочка?
– Нет,
Это яблонный цвет…
Пробуждение
Сельское кладбище на краю леса. Весна. Утро. Солнце восходит. Яблоня в цвету.
Яблоня:
– … Яблоня я…
В шепоте листьев моих —
Голоса поколений, ушедших с Земли.
Яблоня я…
А, может быть, женщина,
Или старуха, ребенок?
Ветки метут темные глыбы камней.
Между крестов погребальных
Плывут облака,
И скворчиные клики разносит
Ветер, взмывая к вершинам
Старых дерев… Тишина.
Душа снежинки
«Зимняя ночь. До блеска…»
Зимняя ночь. До блеска
Снежным песком натерто
Медное блюдо луны.
«Маленькие снежинки…»
Маленькие снежинки
Падают не спеша —
Душа в каждой снежинке.
«Словно вода, воздух дрожит…»
Словно вода, воздух дрожит.
В сини сугробов —
Солнце.
«Ветер в лесу…»
Ветер в лесу.
Стряхивают ветки
Выпавший за ночь снег.
«Тонкие руки ветра…»
Тонкие руки ветра
Перебирают четки
Прошлогодних