и теплым, словно парное молоко, хотя я его не люблю, разве что цвет.
Я:***Здравствуй. Знаешь, очень часто у меня не хватает времени и возможности поговорить с тобой откровенно и выразить свои чувства. Сегодня особенно хочется поговорить, поговорить молча. Ведь не обязательно говорить вслух, что бы тебя услышали. Все искренние чувства живут в нас своей жизнью, и спрятаны на дне нашей души. Они закрыты от посторонних, зарыты под тонной смешанных и порой не объяснимо жутких, но прекрасных чувств. Я подумала, а вдруг что то случится а ты так ничего и не узнаешь. Это письмо больше похоже на монолог. Знаешь, я впервые не хочу слышать твой голос, странное чувство, словно находишься в подвешенном состоянии, безмолвном блаженстве. Скучный период счастливой вечности. Знаешь, любовь, она вечна и не имеет границ, как красота и уродство, греховность и святость, верность и ложь. Я более ярко поняла, что такое жизнь. Чего она стоит, и чего стоим в ней мы. В жизни, наверное, более важно, что бы твоим близким было хорошо, что бы те родные люди, которые составляют основную часть твоей жизни, были счастливы. Не могу описать, как иногда скучаю по тебе, как боюсь встретить взглядом, как много вещей и мест напоминают о тебе. Порой, даже совсем не знакомые люди имеют что то общее с тобой, порой сердце останавливается, когда видишь кого то похожего на тебя. Как хочется, именно сегодня, оказаться с тобой рядом, взять за руку и до бесконечности смотреть тебе в глаза, просто смотреть в глаза. Знаешь, я перестала о чем то жалеть и думать. Словно меня затерли наждачной бумагой, но я иногда вспоминаю те самые минуты в моей жизни и благодарна за все. Подгоняю сегодня рассвет, очень долгий день и ночь, бесконечно долгая. Единственное, что освежает мысли, это дождь за окном. Он теплый и не навязчивый. С ним я пишу тебе молчаливые тайные письма на ладонях своих. Отпечатками губ, ударами сердца в ритме ванильного джаза. Мемориалом свечей с дивными ароматами стран далеких чужих. Зыбкой пепельной, повисшей призраком в воздухе фразой. Отражением моих глаз, фигурами перелетных птиц. Росчерком капель пролитого на пол топленого молока. Морщинками известных, знакомых нам с тобою лиц. Тонкими вензелями на сверкающей глади ледяного катка. Крупинками кофе на багетах старинных никчемных портретов. Следами туфель в первом, внезапно выпавшем осенью снеге. Подчеркнутыми строками, буквами в сборниках русских поэтов. Слезами пота в нескончаемом нежном любовном забеге. Узорами корицы на белейших салфетках со следами помады. Свежими нотами духов, втертых сзади у основания шеи. Янтарными бусами остывшего масла из тусклой лампады. Чудесами из детской сказки о доброй и отзывчивой фее. Цветами радуги, раскинувшейся над мокрым летним лугом. Хвостами веселых уличных неверных друг другу котов. Символами в пентаграмме, в волнении очерченной кругом. Образами, чистыми мыслями из волшебных волнующих снов. Брильянтами дождя, что ласково дарит травам небо любя. Кристаллами