будет наречен…
И впредь не разделю я сам
Любовь к друзьям, любовь к врагам,
Любовь к любимым, нелюбимым —
Все станет целым и единым.
«Пусть в стихах гимном старость звучит…»
Творческой семье Вахрушевых —
Борису Апполинарьевичу
и Александре Алексеевне
Пусть в стихах гимном старость звучит.
Я люблю эту пору у жизни —
С кракелюрами женских морщин
И бессильем мужской дерзкой мысли.
Когда тело обмякло и больше
Не диктует соблазна другим,
Когда в женщине женское – тоньше,
А мужчина со словом – един.
Когда близость действительно близость,
А любовь – не занятье уже.
Так второю волною невинность
Возвращается на вираже.
Я люблю эту хворь, эту горбность,
Это шарканье немощных ног
И… глаза, где житейскую гордость
Заменил на смирение Бог.
«…я со звездой всю ночь проговорил…»
…я со звездой всю ночь проговорил,
Она мне мерностью лучистой отвечала,
И мне хватило смелости и сил
Улавливать Вселенские начала.
Писал стихом, иначе не поймут
Читатели языков звездных пений,
Плеядных рифм, где метеорный труд
Акцентным росчерком в полнеба, словно гений,
Играючи мелком с наклоном черканул
Мечтателям полночной тишиною,
И я, дивясь величию, воскликнул:
«О, Господи, я раб блаженный Твой!»
Хоть запятой, хоть сбитою секундой
Меня во Царствие Твоем Ты помяни,
Когда предстану нищим в день Твой Судный,
Когда умолкнут все мои стихи…
«Когда не пишется, а хочется писать…»
Когда не пишется, а хочется писать,
То я иду с тетрадию на волю.
А как на воле можно не писать?
Как можно не летать по ветру в поле!?
Сторонушка, я пью тебя захлёбно,
За строчкой строчку с нового листа.
И если суждено прослыть мне звездным,
Твоя в том виновата красота…
Её – до золота застенчивая осень,
Её – до хруста снежная зима,
Её – весной, разбуженная сочность
И лето красное – для красного словца.
«Решил писать зимой про лето…»
Решил писать зимой про лето,
Так наугадно, безответно,
По памяти строку вести
И где-то в белом листоснежье
Тепло июньское найти.
Натыкать буквы – пусть цветут,
Роняют лепестки в подстрочник.
Как никогда, я лето жду —
Уставший зимний одиночник.
Кидаю лист из дневника
По ветру в этот долгий вечер.
Приснилось лето мне. С утра
Ему стихом в письме ответил.
В нем