(по любому пункту) – любопытно, прикольно, в удовольствие. А первый – очень страшно.
Что значит «повезло с инструкторами»? Цену страху знают. Страх – ресурс, мощный выброс энергии. Локализованный во времени. Почти одномоментный. И естественный. Это и проговаривают. Как заклинание. «О чем сейчас будешь думать, то и получишь! Думай о том, что хочешь! Действительно хочешь! И по мелочам не разменивайся!». От тут очень важно «не разменивайся» и «действительно хочешь». Правильную картинку удержать ох как не просто. На таком-то экстриме. Формула классическая – отчетливая картинка, резкий вброс энергии и маховик закрутился. Картинка ожила. Оживлять свою Галатею можно и так. Правда, рискованно. Риск в последний момент «заменить» картинку очень велик. Причина понятна – первый слой социальной пирамиды Маслоу – инстинкты. Древние они. От мозга не зависят. И плевать им на наши правильные картинки, мозгом надуманные.
Глаза овцы
Горная река несла их на камни. Всех. Человек десять. Им протягивали весла. Они цеплялись. Их вытаскивали. Наша лодка была дальней. У самых камней. Он был единственным, кого не вытащили раньше. Сын тянул ему весло. Он не цеплялся. Весло зацепило его и остановило на несколько мгновений. Лицом к нам. К нам обоим. Река потащила его дальше.
– Мама, он же не будет жить! У него такие глаза… в них смерть.
– Да, сын. Сейчас его вытащат. У камней. Он найдет другой способ умереть.
Это было сказано. Словами. Сыну было одиннадцать. Пороги – четверка-пятерка. Дети моложе двенадцати не допускаются. Сын не попадал на этот сплав. Попал. Хотел. И мама у него умеет убеждать. На свою голову.
Глаза, в которых смерть. Не страх, ступор, паника, боль. Смерть. Зачем так рано, сын? Даже мне было двенадцать, когда впервые нырнула в такие глаза. Глаза отца за несколько секунд до смерти. Бездна и покой. И ледяной ветер вдоль моего позвоночника. Снизу вверх. По спирали.
Отец ремонтировал утюг. В последние два месяца я разбила их несколько. Роняла. Пластик бился. Приходилось покупать новые. Их, битых в разных частях, накопилось уже несколько. Из кусочков он собирал один. Рабочий. Отдал мне утюг. «Держи. Теперь сама все ремонтировать будешь» Я взяла утюг. Поправила ему простынь. Понесла утюг в другую комнату. Поставить на «место для утюга». Вернулась зачем-то.
Не ходил он уже месяцев несколько. А «перехаживал» уже несколько лет. С раком столько не живут. Так считали врачи и семья. Я не считала никак. Вообще не понимала о чем они это. Зачем в доме все эти странные вещи – куча носовых платков, каких – то полотенец, которыми пользоваться не станешь. Я вернулась в комнату к отцу. Вообще-то в мою. Меня переселили в другую, когда мама привезла отца из госпиталя уже не ходячим. И положили на мою кровать. Вернулась. Мама была в комнате у отца. Очень глубокий вдох. Без звука почти. Точнее, звук где-то сзади. Упало что-то. Глаза отца. Те, в которых смерть. Ненадолго. И навсегда. Мне было двенадцать. Я стояла