голову, как предвестник судьбы.
Верь осени, тебя прошу
Верь осени, тебя прошу!
Всем небылицам и приметам,
Всем самым смелым осенью цветам,
И просто невесомым снам…
Верь в небе листопаду одному:
Он не солжёт, как та весна и лето,
И нет в её златой косе приметы,
Что распускать её не время,
И быть нет шанса около меня ему.
Верь мне, как водам, застывающего пруда,
Которые хранят остатки тайн, как наших снов.
А о зиме и вовсе говорить нет толку:
Когда её пурга берёт метёлку,
И ничего не оставляет никому…
Верь осени, тебя прошу:
Все её ночи так блаженны,
Ещё искрится солнце, но уже не пленные
Мы солнцу одному,
А лишь живому чувству – твоему и моему.
Верь осени, тебя прошу!
И жди, ты жди меня, вернётся радость,
Всё вдруг свершится, нам на благость,
Верь только осени, тебя прошу,
Верь мудрой осени, тебя молю!
Вернись ко мне осенним листопадом,
Который ветер гонит мне издалека:
Летит ко мне, как чистая награда,
Как золотой твоей любви, пора!
«Я когда – то была всем…»
Я когда – то была всем:
этой глиной, деревом и травой,
этим небом и просто водой,
и парящим облаком над Невой,
и в Венеции чистым небом,
а в Париже цветущей весной,
даже в Лондоне каплей
дождя над твоей головой.
Я когда – то была всем тем,
Что могло быть когда-то с тобой…
Я когда-то была, я была лишь тобой:
Я останусь в тебе, я останусь с тобой.
«Что мне осень такая даёт?..»
Что мне осень такая даёт?
Вот десятый месяц – уж год!
Опустели деревья не в срок,
И вот-вот меня занесёт
То ли снегом – хочу, чтоб тобой —
Укрывало всем телом меня —
Также, как землю в приход
Первого зимнего дня…
Стылое утро
Стылое утро. Лунная ночь не согреет меня,
И шёлк простыней не заменит,
Даже на миг, твои руки и зря,
Жду я, наверно, то время.
Изморозь. И руки дрожат из небес,
От тоски, спустив, дожди-паутины,
Они каплями с неба тянулись ко мне,
И шептали тобой: «Потерпи! Не покинешь?».
Кто-то важный с небес смотрел на меня,
Продевая иглой своё небо,
Словно, штопал мне жизнь, и, вдыхая меня,
Пришивал мне душу и даже тебя…
…А Ты Богу молился и меня прочёл,
В моих строчках и между словами.
Моя Исповедь – это есть мно-го-то-чие,
В моих белых стихах, в мыслях, созданных нами.
«Настанет та пора…»
Настанет та пора,
Когда привычный круг,
Вдруг разомкнется,
И ты поймешь,