Обида
Губы от обиды задрожат.
Навернется на глаза слезинка.
Стала я не перышком – пушинкой,
И меня ветра вовсю кружат.
Лист бумаги, новое перо…
Букв ряды ложатся осторожно.
Если бы не плакать было можно,
Было бы, наверное, смешно
Дождливый август
Как холодно. А ведь еще не осень.
Но день за днем с небес потоки слез.
В саду, рыдая, мокнут ветки роз.
Ах, август, мы тепла еще попросим.
Дождливый август – медленное счастье.
По капле капля – лужицы воды.
Случайно кто-то избежит беды,
К любимому не приходя в ненастье.
Здесь не меняет лес свои наряды.
Так, кое-где, мелькает позолота.
Да по утрам туманы над болотом.
Ах, август, здесь тебе не рады.
А дождь идет, по прежнему беспечный.
Ты не сердись. Ведь это плачет лето.
Ты знаешь, дождь – находка для поэта,
Пускай холодный, мокрый, бесконечный.
Как холодно. Как долго я мечтала.
Дождливый август – грустное веселье.
Немая радость, горькое похмелье…
А дождь идет. А лето отзвучало.
Осень в моем селе
Осень пришла. На деревьях осталась
Листьев осенних самая малость.
Мутных дорожек следы на стекле.
Осень в моем селе.
Дремлет дворняжка в будке своей.
Мокрые зерна клюет воробей.
Плещется гусь в луже возле дороги.
Месиво месят красные ноги.
И ребятишки из школы спешат
Стайкой горластых утят.
И улетают на юг журавли
Прочь от родной земли.
Шлепает дед по густой грязи,
Видно, навеселе.
Машет машинам: – Стой, довези!..
Осень в моем селе.
Солнце не греет. Не сушат ветра,
И на душе печаль.
Грустно, как будто и мне в путь пора,
И очень чего-то жаль.
Скоро октябрь подойдет к концу,
Скоро покой земле.
Я проведу рукой по лицу.
Осень в моем селе.
О старом
Старый пустеет дом. Старые рву газеты.
Старый дочитан том. Старое время, где ты?
Поздно хочу вернуть старые обещанья.
И не дают уснуть старые непрощанья.
Старых стихов слова глупыми посчитаю.
Кружится голова – старое вспоминаю.
Старогобольше нет. К старому нет возврата.
Только как старый след, в сердце болит утрата.
Осень бабьего лета
Дождь седой будет злиться на мохнатые тучи.
Постучится синица к нам в окно. Это лучше,
Чем задетая гордость, униженье и горе.
Прерывается голос, тонет в лиственном море.
Не находим ответов. Обижается очень
Осень бабьего лета. Лета бабьего осень.
Приснился
Приснился. Сто лет мечтала
Увидеть его во сне.
Да что мне, и горя мало?
И нечем заняться мне?
Я вроде бы не скучаю,
И имя его не шепчу,
На письма не отвечаю
И видеть его не хочу.
А он вот взял и приснился,
Какой-то совсем другой.
Наверное, изменился,
А может, остался такой,
Как раньше? Да что за дело
Теперь до него, не пойму…
А снег за окном белый-белый…
Наверно, теперь не усну.
Так тихо, как будто бывает
Зимою, ночною порой,
Когда только сны гуляют
По улице темной, пустой.
Закутавш ись в одеяло,
Раскрою тетрадь на столе…
Приснился… Сто лет мечтала
Увидеть его во сне.
По первому снегу
По первому снегу ушел,
И больше сюда не придет.
Пусть