самый тёмный кабинет. За столом сидел Сапфир и курил сигарету в мундштуке.
– Мэт! Дружище!
– Я тебе не дружище! Где моя жена, урод?!
– Как грубо. Она жива, пока жива, – злобно улыбнулся Сапфир.
– Чего ты хочешь?!
– Твою душу Мэт! Ты должен стать моим человеком! Поверь мне, это пойдёт на пользу городу! Мне нужен Жнец! Убийца, который очистит мой бизнес от проблем!
– И что потом, когда я избавлю тебя от проблем?
– Ты и твоя подружка будете свободны. Мы купим вам билеты в Грейт сити, и там ты можешь делать всё, что захочешь. Ну, или останешься моим человеком, если тебе понравится работа, что я предложу.
«Он лжёт», – не поверил ему Мэт. Его сапфировый глаз сверкал, ему так и хотелось оскалить улыбку. Его дьявольски хитроумное выражение лица так и кричало: «Ты – раб, Мэт, и тебе не уйти!».
Фирст согласился работать на него, его отвели в отдельную комнату, выдали строгий костюм, шляпу и трость. Трость была чёрная, а на конце череп. Он нажал на череп и пошёл газ, к нему подбежал охранник и вывел из комнаты.
– Ты спятил?! Я ещё не провёл инструктаж идиот! Ты мог нас убить! Это галлюциногенный газ! Он поможет тебе вызвать ужас у врагов и делать их уязвимыми!
«Неплохо» – подумал Мэт про себя. «Теперь я – Жнец, и я сделаю всё, чтобы спасти свою любимую».
Затем, Мэта отвели к Заку, к тому психу со свиной маской, он дал ему наводку и обещал, что сожрёт его, если тот провалится.
«Чёртов извращенец» – подумал Мэт. Его первой целью был некий Художник – псих, владеющий медицинским центром, а по ночам продающий органы бескарточников, которых он лечил бесплатно. Помимо этого, было у него странное хобби, о котором Зак умолчал.
Мэт отправился по наводке на заброшенный склад, где люди Художника должны были сегодня ночью сбывать органы на продажу.
Глава вторая. Искусство уродства
«Запах гниющей плоти, крюки на цепях и безнадежность, всё, что есть в процессе творческой деятельности. В этих застывших в ужасе лицах есть что-то манящее, заставляющее задуматься о том, как прекрасно это чувство, испытывать боль и смотреть в пустоту, осознавать что ты всего лишь вещь в его руках, ты больше не личность, не человек, ты та обыденная вещь, о чувствах которой ты даже не задумываешься. Ты – кукла, декор для ценителя прекрасного. Я не просто творю, а даю им шанс ощутить процесс моего искусства, своей плотью» – размышлял про себя Художник.
Он сидел в мрачном, похожем на морг кабинете. Всё было обделано плиткой синего цвета, везде была кровь. Даже на потолке были капли свежей крови. По стенам текли ручьи разноцветных оттенков красного, от буро-тёмного до алого. Зловонный запах разлагающихся трупов не давал свободно дышать. Художник сидел посреди комнаты и писал очередной портрет своего творения на чьём-то лице, умело работая скальпелем. После, он положил жертву на стол и взял пилу. Он мог так работать часами. Безумный гений, сотворив великое