примостившиеся у входа на ящиках, отозвались искренним хохотом. Что за гадкие рожи…
– Я – Слепень, хозяин метро, – уже без тени улыбки представился верзила.
И хохот сразу прекратился.
Я чуть двинула Артёма ногой, чтобы не ляпнул какую-нибудь глупость. Осторожно подала голос:
– Не маловато ли людей – контролировать всё метро?
– Людей– вполне хватит, – пожал плечами Слепень.
Один раз я слыхала про бандита с такой кликухой. Но «держать» всю подземку?… Даже, если у него наберется несколько сотен головорезов – все равно этого мало. И правительство Гусакова не смогло поставить метро под контроль, чего уж говорить про эту кучку бомжей с ворованными автоматами.
– Может быть тоже представитесь? – почесал Слепень щетинистый подбородок.
– Ты ведь забрал наши документы.
– Документы – это лишь бумага и пластик. Меня интересует более ценная информация. Например, что за маразматическое существо прикручено к «чингизовской» колымаге… И сколько Король отвалит за всю вашу тёплую кампанию…
– Нисколько не отвалит. Ты не знаешь Чингиза! – выпалил Артём, игнорируя мои отчаянные жесты.
– Нисколько– это очень мало, – прищурился Слепень, – Может быть торговцы органами дадут больше?
Бомжи с автоматами дружно заржали.
А я подумала, что на шутку это не тянет. Скорее уж на констатацию беспощадной правды.
– Послушай, Слепень, – я старалась вложить в интонацию максимальную убедительность, – Дело обстоит куда сложнее, чем кажется… Побеседуем с глазу на глаз. Если, конечно, не боишься.
Бояться ему и в самом деле нечего. Хлипкий парень и пытающаяся казаться решительной девчонка – оба в наручниках, да ещё беспомощный старик, крепко привязанный к кузову тележки.
– У меня нет секретов от товарищей, – всё же развёл Слепень руками.
– Иногда и стены могут проболтаться.
Он смерил меня пристальным взглядом. Хмыкнул, обернулся к своей разношерстной банде и помахал тыльной стороной ладони, указывая им на выход.
– Ну, и что ценное ты хочешь поведать? – спросил, едва двери за ними захлопнулись, – Случайно, не номер швейцарского счёта Чингиза?
Он небрежно устроился в мягком кресле. Его пальцы, свесившись на низкий журнальный столик, постукивали по рукоятке «беретты».
Нас разделяло больше пяти метров. Если я на него прыгну, все равно он успеет нажать курок. С такого расстояния промахнуться невозможно.
Что же ему сказать?
Время тянулось, мы смотрели друг на друга и я лихорадочно перебирала возможные варианты. Артём в этот раз благоразумно молчал. Со слабой надеждой я покосилась на Старика – времени прошло изрядно, неужели в голове у него ещё не проясняется? Хоть он и враг, но в этой ситуации…
Увы, вид Михалыча не внушал оптимизма, а фраза насчёт, «маразматического существа» по-прежнему имела явные основания.
Пауза затягивалась и я сказала первое, что взбрело в голову:
– Слепень,