дело! Кто ж того не знает,
Что жизнь лишь только краткий миг,
И время пылью засыпает
Чужой затерянный дневник.
С его страниц, когда-то белых,
Ещё звучат для нас слова,
Но с пеплом фраз перегорелых
Умолкнет старая глава.
Чья суть, чьё бытие сознанья,
В его страницах спасено?
Но только боль воспоминаний
Другим постигнуть не дано.
Так я уж тридцать лет как Пимен
Пишу дела от дня ко дню,
И, вечно окружаем ими,
Их смысл познать себя клоню.
Вновь открывая осторожно
Чуть обветшалый переплёт,
Читатель новых лет, возможно,
Чужую жизнь, грустя, поймёт.
Here Comes the Sun
Пусть вновь восходит солнце столь прекрасно,
Но я грущу по времени опять,
Ушедшем безнадёжно, это ясно,
И потому так нелегко понять
Всю простоту любви и человечность.
О, как же жить с улыбкой прежних дней,
Без этих тихих помыслов о ней,
Что душу мне в тревоге стерегут?
Мелодий, что призывно так зовут
Из времени исчезнувшем, прошедшем,
Но в музыке вновь воплотившим вечность?
Когда плетётся звуков этих нить,
Нанизанных на слов простые смыслы,
Так тонко, так неосторожно близко –
В глубь тихую хотелось бы заплыть
И затаиться призраком на дне.
Душа так стонет, ноет так во тьме,
И тешится надеждами без славы,
Вновь что-то просыпается во мне –
Какие же стихи, о, Боже правый,
Рождаются в прохладной глубине.
Так сумрачно, что трудно и дышать,
И в песнях, что звучат, проснулся снова
Смысл музыки, и мы давно готовы
Слова и ноты сердцем всем принять.
Новый год 1953
Двадцать градусов за окном,
День короток, а ночь длинна,
И вползает в мой старый дом
Предрассветная тишина.
Лет десятки не помогли
Позабыть это, вновь предо мной
Возникает из снежной мглы
Просек пятый наш Лучевой.
В ночь, хоть выколи все глаза,
Так кружилась пороши хмарь,
Вдоль сараев из-за угла
Шёл с работы хромой бондарь.
Жалась с холоду божья тварь,
Человек то ли выл иль зверь,
И раскачивался фонарь,
Освещая барака дверь.
Там, где света не сыщешь днём,
Где вдоль леса туман седой,
В тьму сияла больным огнём
Ель с кровавой косой звездой.
Год прошёл пятьдесят второй,
Снова вызвав череду смертей,
Гордо тешился ирод злой,
Затевая процесс врачей.
И средь груды привычных дел,
Сквозь метельную круговерть,
В чёрном раструбе гимн хрипел,
Предвещая тирана смерть.
Морозное