горе.
Покой стерегут тут огромные лодки,
Быть может, и мы проживём без войны,
У наших матросов лужёные глотки,
И даже от шила они не пьяны.
Умеют, заразы, закусывать салом —
На лодках кормили всегда хорошо,
И лишь комсоставу здесь пить не пристало,
Стучат по стаканам лишь карандашом.
И сам капитан удивительно собран,
За Богом сегодня он будто старпом,
Фуражка его, как раздутая кобра,
И всё подготовлено будет с умом.
Камчатка… Забытая Богом планета.
Россией забыта со всеми людьми.
Они ничего вам не скажут про это,
Хотя и обидно порой, чёрт возьми!
С Петровских времён эта грозная крепость
Америки тяжесть несёт на плечах,
А жизнь здесь порой тяжела и нелепа,
Ругали её иногда сгоряча.
Но большею частью, конечно, любили,
Прощали правителям разным грехи,
Собой прикрывая квадратные мили
За круглую чашку обычной ухи.
Камчатка потом приходила ночами,
Ласкалась китёнком у борта души,
Какими же нужно им быть сволочами,
Чтоб память об этом в себе задушить!
У русских любовь – это странная штука,
Она не зависит от явных причин,
Любить же Камчатку и вовсе наука,
Которая для настоящих мужчин.
День влюблённых по-русски
У русских не бывает Дня влюблённых,
Привыкли прыгать мы через костёр4,
И всех сгоревших помнить поимённо,
Немного приглушая разговор.
Любить по-русски, это запредельно,
Тут дарят не сердечки, а сердца,
Что вынули горячими из тела,
И помнить завещали до конца.
Любить и помнить – это вам не шутки,
Не праздник под дурашливый мотив,
Который посвистят всего минутку,
Мелодию до жути извратив.
Любовь не любит шумной показухи,
Не любит поцелуев напоказ,
Любовь, когда едва коснулись руки,
А вы стоите, головы задрав…
В Европе пусть гуляют гей-парады,
И карнавалы всех влюблённых враз,
А мы в России просто будем рады
Одной лишь паре в нас глядящих глаз!
Тройка
Меня читают только лишь поэты —
Я будто перед тройкой5 каждый день.
И требуют читать себя за это,
А мне, признаться, это делать лень.
Приговорят, конечно, ясен перец,
Неблагодарный, скажут, человек.
И снова тройка. Я, конечно, перед:
Зачем обманывал себя и век?
Путь в никуда проклятая стихира!
Читатели плодятся, как враги,
И тройкой изнахраченная лира
Споёт им про расстрел и батоги.
А я хотел бы про берёзки в поле,
Про голубей, собаку у воды,
Я видел сон, когда учился в школе,
Сказав себе, собака –