посмотрела в сторону магазина. Из «Огня знаний» валила гомонящая толпа. Впереди шла маленькая, ростом ниже меня, худенькая блондиночка с короткой стрижкой. На ней был коротенький светлый свингер из щипаной норки. Маленькими ручками она с явным трудом держала пудовые букеты. Шофер бросился на зов. Он сгреб цветы в одну руку, второй взял писательницу под локоть и повел к «мерсу», приговаривая:
– Осторожнее, лед кругом, еще упадете, ноги сломаете!
– Ну и хорошо, – защебетала Смолякова, – зато сколько новых книг напишу, пока в больнице проваляюсь.
– Пишите больше, – загудела толпа, – нам на радость! Медленно работаете, не ленитесь!
– Побойтесь бога, – обозлился шофер, – убить Миладу Сергеевну решили? Она и так в месяц по книге сдает!
– Так мы за один день читаем! – заголосили тетки, обступая Смолякову. – Ой, можно вас пощупать!
Писательница засмеялась:
– Если очень хочется, то пожалуйста!
– Еще чего! – взъелся шофер. – Придумали тоже! А ну отойдите от Милады Сергеевны, еще попросите кусочек от нее откусить!
– Шурик, – укоризненно прощебетала Смолякова, – не вредничай!
– Вот сфотографироваться можно, – разрешил парень.
Писательница с самой счастливой улыбкой принялась вертеться перед объективами. Наконец она, изящно помахав всем ручкой, влезла в «мерс». На мгновение передо мной мелькнул модный длинноносый сапог на тонком каблуке. Я удивилась, у крохотной Смоляковой, однако, не нога, а лыжа, размер сороковой, не меньше.
Внезапно в передней двери опустилось стекло.
– Вы не успели получить автограф? – прочирикала Смолякова. – Давайте книжку.
– Э… э… – замялась я.
– Не стесняйся, – буркнул Шурик, – Милада Сергеевна не кусается.
– Но… в общем…
Из груди писательницы вырвался легкий вздох.
– Шура, у нас в багажнике есть книги?
Шофер кивнул, вылез и вытащил томик в яркой обложке. Смолякова взяла ручку, простой, копеечный, пластмассовый «Бик», нацарапала пару слов и сунула книгу мне.
– Пожалуйста.
– Спасибо.
Продолжая мило улыбаться, самая продаваемая писательница года подняла стекло. «Мерс» плавно поехал вперед. На секунду передо мной мелькнуло лицо Смоляковой, без приятной гримасы, очень усталое, даже мрачное. Из магазина вышел мужчина и поставил на освободившееся место парковки два железных столбика с цепочкой. Я открыла книгу, интересно, что следует там писать? «С любовью. М. Смолякова».
ГЛАВА 6
С самым сладким выражением на лице я вошла в магазин и спросила у охранника:
– Где тут встреча с писательницей Ариной Виоловой.
– Через полчаса, – ответил парень.
– Это я.
– Кто?
– Я Арина Виолова.
Секьюрити изогнул одну бровь.
– Да? Очень приятно. Сейчас открою вам парковку.
– Спасибо, не надо.
– Встали