сестрица
Помощница из темноты.
Вся радость уместиться сможет,
В ладонях сжатых, пальцы в дни.
Тебе луна откроюсь честно,
Что много раз я умирал.
И окунувшись снова в детство,
Я чудом божьим воскресал.
Судьба не то мне в путь давала,
Не с тем сводила, все брала.
Я как урод искал, теряя,
В ней материнского тепла.
Тебе луна наверно близко —
Быть в одиночестве? С родни.
Я для тебя песчинка в море,
Ты для меня глоток воды.
Тебе излил души страданья,
Не знаю, слышит ли Господь.
Но осушались ветром слёзы.
Утих мой вой и стон умолк.
Немного помолчав, он добавил:
– Это всё тоска. Не могу писать счастливых стихов, просто не получается. Вдохновение посещает только тогда, когда тяжело на душе.
– Вы изумительно интересный человек, – сказала Ольга. – Ваш внутренний мир настолько богат, что он сам ищет отдушину. А с другой стороны вас очень жаль, когда слушаешь такие строки. Знаете, я вам открою секрет, на меня тоже иногда находит и я тоже пишу стихи, но очень редко и совсем не совершенно.
– Да? Интересно было бы послушать, какие стихи пишут в другом времени. Очень интересно. Может вы мне, прочтёте?
– Попробую.
Она на мгновение углубилась в себя, роясь в своей памяти и найдя подходящее добавила:
– В моё время была война в Чечне. Совсем еще юных мальчишек отправляли воевать – призвав их для прохождения военной службы. Так сложились вот эти сроки:
– Ребята, – зашептал солдат.
– Родная, мама, папа, брат…
Всех звал на помощь – как в бреду…
Земля качалась, – Упаду…
И удержав на миг себя,
Он понял, смерть за ним пришла.
Всё пронеслось там в голове —
Все годы жизни… как во сне…
Мальчишкой бегал, рвал грибы…
Как матери срывал, дарил цветы…
Как с физики с ребятами сбегал…
Девчонку первый раз, боясь, поцеловал…
Отец серьёзно произнёс: служи сынок…
И мамы нервный плач и нервный вздох…
Девчонка, что любил, кричит: дождусь…
У пацанов, на лицах расставаний грусть…
И первый бой… И первый страх в бою…
И первое его письмо домой:
Родная мама, как я всех люблю…
И канонада, как набат в ночи…
И крик ребят… И мертвых глаз зрачки…
– Мне девятнадцать стукнет через день, —
Мгновенно пронеслося в голове.
– Ах, пуля дура… – раздалось в ночи.
– Что ей душа? О Господи, спаси!…
Наложив на себя молебный крест,
На друга мёртвого упал… – За что нас всех?…
И эхом понеслась весть по Руси,
И сердце сжалось матери в ночи.
Услышала она прощальный сына вздох
– За что нас всех? … И мать кричит: Сынок…
На последних