личной переплавки!
В критике, в литературе
Карлы встали на ходули.
Мол, они последний писк,
Что ни скажут, то изыск!
Тянут в жизнь пургу уныло,
Им болото жизни мило,
Там «панфиловцы» – враньё,
А «Варяг» совсем смитьё!
Зря, мол, только погибали,
Вон Чемульпо, там их ждали,
Отстоялись год иль два,
Вот и цела голова!
Песни врут, народ коварен,
Глуповат, неблагодарен,
Ну, короче, мёртвый лев
Был запихнут в грязный хлев.
Карлам нужен пуделёк,
Трусоват и недалёк,
Не страны своей сыны,
А подачки из казны.
Люди гибли за Расею?
Это чуждо рукосею,
«Матка, курки, ахтунг, пиво»,
Вот где смысл, а жизнь красива.
Не предай, умри за друга,
Не для их блатного круга.
Время мелет, время судит,
Так пускай судьёй и будет.
Коли помним мы те страсти,
Значит память не в напасти!
Коль погиб ты за Отчизну,
То народ придёт на тризну.
Вспоминаем о «Варяге»,
Если смертный час в напряге,
Деды бились, биться нам,
Внукам, правнукам, сынам!
Плюс сменяется на минус
Какие нужные слова
Мы говорим взбодрясь едва.
В любви Онегина основа,
Всё повторяется и ново.
«Чем меньше женщину мы любим…»
Тем больше для неё и значим,
Легко мы сук любовный рубим,
В час расставания не плачем.
Но, время прёт в природе буром,
И вот уже сменились знаки!
Теперь лишь женщина Амуром,
Сама решает что и паки.
Легко поманит и отбросит,
Ты как дурак плетёшься ноя,
А от любви аж крышу сносит,
Причём в грязюку перегноя!
Так минуэт сменило танго,
Потом шансон и джерк вприсядку,
И не нужна бабуля Ванга,
Что б прояснить кто полет грядку.
Матриархат стучится властно,
Патриархат скулит в загоне,
Сугубо, дерзко и опасно
В новины века время кони!
Хорошо нам
Хорошо нам графоманам
Утопать в угаре пьяном,
Пишем души в стих вложив,
Мысль одна, коль пишешь-жив!
Прочитал стихи супруге.
Та вздохнула на досуге,
Говорит: Высокий штиль!
Банки отнеси в утиль.
Да, зайди-ка в хоз. товары,
Краны наши вот кошмары,
Молока потом купи,
Да по-быстрому, не спи!
А стихи, ну просто Нобель,
Ты могуч как гонобобель,
О, ещё зайди в аптеку,
Клизма в радость человеку!
Эта вещь нужней стихов,
Говорю без дураков.
Знаю, ты поэт от Бога,
Только с тернием дорога,
Написал, и в папку, в папку.
Кстати, взял бы в руки тряпку,
Да