во сне.
Ты улыбнулась и манишь,
Манишь меня за собой,
И, я, позабыв всё на свете,
Шагаю навстречу с судьбой.
Иду через бор. Мои руки
В кровь раздирают кусты.
В апрель тот далёкий шагаю,
Откуда пришла ко мне ты.
С каждым шагом ко мне ты ближе,
Я уже не иду, а бегу.
Через толщу годов тебя вижу,
А дойти до тебя не могу.
Яблоки
Падают яблоки, соком налитые,
Падают с яблонь, дождями умытые,
Ароматные и медовые,
Как зори багровые.
Падают яблоки с бронзовой кожею,
Падают яблоки, на солнце похожие,
Падают с яблонь – ветки качаются —
Яблоня-мать с сыновьями прощается.
Тет-а-тет
Коли я доживу до глубоких седин
И со смертью останусь один на один,
Я в пустые глазницы ей глядя скажу:
«Ты чуток подожди, за бутылкой схожу.
Посидим, поболтаем, подруга, с тобой,
Посидим, поболтаем, пока я живой.
Чай, там не нальешь мне стакана вина?
Там нет и «Сельмага». Ведь так, старина?!
Пока я схожу, стол на кухне накрой:
Стаканы в буфете, на полке второй;
Сало и лук ты в подвале найдешь…
Да будь осторожна! Ещё упадёшь.
Ступеньки крутые, рассыплешься враз,
Тебе не помогут, ни Крым, ни Кавказ.
Ты зубы не скаль, я тебя не боюсь,
Вот ломик возьму, тогда сам посмеюсь.
Угощу тебя так, как «желанных» гостей,
Превратишься безносая в кучу костей.
Ты, давай, не филонь, стол скорей накрывай,
А я побегу, пока ходит трамвай.
…
Не хватит бутылки, пошлём за другой,
А мы поболтаем, пока я живой.
Я вернусь
Я улетаю, но это не значит,
Что не мне возврата назад.
Я улетаю – нельзя мне иначе,
Я улетаю в багровый закат.
Я улетаю, но хоть на мгновенье,
Но хоть на мгновенье я всё же вернусь.
К тебе я вернусь в сновиденье,
В память твою я вернусь.
К тебе я вернусь на закате,
На рассвете быть может вернусь
И нежно лучом, как губами,
К алым губам прикоснусь.
Летом, а может весною
Дождиком теплым вернусь,
А может былинкой тонкой
В ноги к тебе поклонюсь.
Осенью бронзовой может,
На алее, ведущей к пруду,
Желтым листочком березы
В ладони тебе упаду.
Кто знает, а может зимою,
Когда за окошком метель,
К тебе я вернусь, как весною
Неизбежно приходит капель.
Для тебя
Для тебя из стихов
Я б составил букет.
Но беда моя в том,
В том, что я не поэт.
В мире лучший портрет
Я б с тебя написал,
Но, как быть – кисть в руках
Никогда не держал.
Я бы