словно вновь огонь в Варяг
Бьёт из орудий, Лапсердак
Мой пиджачок уж смок давно
Я ж всё смотрю в глазах темно.
Смотрю всё, вижу же одно:
Игру Богов в «веретено».
В пучину бросится мне что ли?
Ах, доля долюшка – ты доля.
Под мощный рокот черных волн
В миру ином найду я чёлн.
Моим же мукам эхом вторя,
Бог Посейдон грохочет с моря,
Как будто пушек медный ряд
Толкает враз один снаряд.
Но, чу, расцвёл морской порог,
Там дышит паром катерок.
За ним Андреем славным реет
Линейный, мир пред ним бледнеет.
R.S.
Вмиг полосат я, вновь моряк.
Оставлен верный лишь тельняк,
А тот японский лапсердак
В музей пошёл, со звуком шмяк.
В золоте кирас
Кобылкой бурой был бы я, пьян в гранку.
По лесу мчался б в солнечный просвет.
Коль я родился раньше, спозаранку,
С тобой бы рядом, был бы свет!
Отряд поэтов русских, славных,
По жизни шёл в строю строки.
Кто воспевал царей державных,
Кто восхвалял любви тиски.
Шагал отряд поэтов славных.
Поэты шли в строю строки,
И прибавлялось букв заглавных
В природе с лёгкой их руки.
Порой средь дел пустых, не главных,
Где верховодит суета,
В тот строй вставал я, строй тщеславных,
«К друзьям», кому сам не чета.
Мальцом, начав шагать на равных,
Мэтр рифм там гарцевал средь нас.
Чар не чурался он заздравных,
Их не чурается сейчас.
Вот он в Михайловском. Отшельник?
Поэт, талант чей, как звезда.
Изгой хоть света, сплетен пленник,
Но царедворец никогда.
Нет, не был он утёнком гадким,
Его ж прадед был Ганнибал.
Всё с этим у него в порядке.
Шёл на Олимп он и дерзал.
Он мысли светлые о воле,
Как тело, на кресте держал.
Слыл вольнодумцем в свете. Вскоре,
Сам Бекендорф его узнал.
Казалось, пой как все, так проще,
И мысли вольные долой.
Пой о любви уныло в роще.
Тоскливо дуй в рожок, и пой.
Элегий путь, чего же проще.
Пой о любви в век золотой,
И будет под рукой извозчик,
Челядь в усадьбе и покой.
Слыхали ль вы, порой за рощей,
В ночи свирели звук простой.
Пой так, казалось, что уж проще.
Поёт он так, но звук иной.
Вглядись друг юный, старец мудрый!
Над жёсткой плотью бытия
Сверкают вдохновенья кудри,
Венчают стих поэта дня.
Венчает так мечеть востока,
Лучом рассветным солнца ясь,
В укор жестокому сирокко,
Лаская древних фресок вязь.
Прекрасное всегда с поэтом,
В него влюбляется заря.
А он