день соберутся старушки,
Молча будут сидеть допоздна у реки.
Больно сердце сжимают такие утраты,
И пустеет душа, будто эти дома.
В деревянной избе, при багряных закатах
Здесь когда-то Россия родилась сама.
Осеннее
Лето щедро огнём листопада
Расплатилось за счастье свое.
В глубине опустевшего сада,
Как в душе, все кричит воронье.
Прячут голые ноги березы,
Зябко кутаясь в утренней мгле.
И дождинки на ветках, как слёзы —
Знак печали о всём на земле.
Древний бор всё ворчит к непогоде,
Хочет мудрое что-то сказать:
– Не жалеем друг друга сегодня,
Что же завтра нам всем ожидать.
Родине
На родине, на этой самой малой,
Что помнится всегда, де ни живи
Еще горит свеча былого храма,
Как знак надежды, скорби и любви.
Приду сюда, измученный когда-то,
Который раз под наши тополя,
Ты воскресишь, что дорого и свято,
И успокоишь, дедова земля.
Ты все простишь, как мать родного сына,
И новых сил мне дашь и дашь приют.
Пусть в перелесках елки и осины
Про связь времен по-новому поют.
Память
У каждого в душе своя страна.
В ней детства босоногого частица.
Уходим мы, чтоб снова возвратиться,
Судьбу свою познавшие сполна.
Здесь могут вновь надежду подарить,
Луга медвяные возьмут тревогу.
И ты спокойно выйдешь на дорогу,
Пойдешь по ней под сполохи зари.
Пусть курится над речкою туман…
Здесь ничего нельзя менять местами.
И каждый куст, и придорожный камень
Нам дороги, как верный талисман.
Не ценится богатство и успех.
Пред той страною мы большие дети.
Есть истина великая на свете:
Любовь и смерть уравнивают всех.
Наш Пушкин
Кто Пушкин для тебя? – спроси.
Любой ответит непременно:
Великий Гений для Руси,
Для каждого – наш Современник.
Учитель и надежный друг,
Он образец ума и чести.
С ним два столетия все вокруг
Грустят и радуются вместе.
Он по крупицам собирал
Прекрасную культуру предков
И яркий выплавил кристалл —
Язык достойный, гибкий, меткий.
Он с детства душу нам спасал
Любовью искренней и чистой.
За нас стихами воевал
И с пошлостью, и с атеизмом.
Приметы доброй старины
И быль, и сказки нам откроют,
Как бился русский в честь страны,
Спасая мир от Черномора.
С его героями в метель
Иль бойко мчимся пыльным трактом…
Ни торжество, ни боль потерь
Не изменили наш характер.
Коль вновь война, то недород,
То подвиг дивный