перед подъездом, подталкиваемая неведомой мощной силой под задницу. Попадаю прямо в свет фар его машины, стоящей в двадцати шагах от меня. Фары слепят. Пытаюсь разглядеть хоть что-то. Бесполезно. Грациозно по одной линии иду к его машине. Он стоит возле неё в своей привычной позе «руки в карманах джинсов». Да, он заводит меня. Заводит! Хочу его. Останавливаюсь напротив него, смотрю кошачьим малиновым взглядом, сдерживая улыбку, отчего она имеет сакральный смысл. Он рад. Он озадачен. Ему нравится мой наряд.
– Поехали?
– Поехали.
Садимся в машину. Рассматриваю его. Его нос, крупный и аккуратный, похожий на орлиный, скулы. Держи себя в руках. Монгол, как есть Чингисхан. Генетика. Генетика. Твоя генетика влечёт тебя к нему.
– Прекрасно выглядишь.
– Спасибо.
Ухмыляется.
– Едем на Воробьёвы?
– А-га.
Специально разделяю слоги.
Какая разница давно он ждёт или нет. Важно, что мы мчимся гулять вдвоём в самое романтичное место мегаполиса.
– Ты всегда мало разговариваешь?
Играю лицом.
– Наслаждаюсь дорогой, твоим обществом, ночью.
Сдержанно улыбается. Чувствую, что мы доверяем друг другу, проникаем друг в друга, при этом сохраняем личные границы.
– Почему именно я?
– В смысле?
Сдерживаю желание насторожиться, включить анализатор.
– Ты захотела покататься и выбрала меня.
– Доверяю тебе, есть темы, которые хочу обсудить с тобой. Ночь идеальное время. Плюс люблю ночь.
Сладко потягиваюсь в кресле, выгибаясь грудью вверх. Он напрягся. Он, он возбуждёёёён. Ага, он возбуждёёёёёён. Здорово!
– Приехали. Куда пойдём?
– Ого, сколько народу.
– Пятница вечер.
Зануда.
– Куда-нибудь, прямо.
Мы выходим из машины. Идём молча. Беру его за руку. Он отвечает. Смотрит на меня грустными глазами. Улыбаюсь.
– Каблуки.
Он вздыхает. Его лицо расслабляется. От него веет теплом, надёжностью, умиротворением. Ему хорошо. Пылаю. Рада, что ему хорошо, он спокоен. В области сердца разливается приятное тепло, ниже пархают быстро-быстро бабочки, ещё ниже побежали божьи коровки. Подхожу к перилам набережной ограды, поворачиваюсь к нему, подсгибаю одну ножку, опираюсь локтями.
– Сейчас бы по фоткаться…
– Темно, ничего не видно.
– Даже на твоём телефоне?
Кивает.
– Ну ладно, в другой раз.
Он берёт меня за локоть, аккуратно двигает в сторону. Лихой байкер подруливает к своим.
– Любишь мотоциклы.
– В каком смысле?
– Ездить и вообще.
– Есть анекдот про мотоциклистов.
Внимательно слушаю.
– Зачем с вами знакомиться, если каждый год новый. Про чоперов и спортивных.
– Аааааа, поняла (Улыбки, улыбка, улыбка).
– Пойдём?
– Куда?
– На лавочку. Колено болит.