Аника Вишес

На такси за единорогом


Скачать книгу

как можно громче. Я не боюсь! Из-под прикрытых век, из-под твоих дрожащих ресниц катится горячая слеза, деля щеку пополам. Последний вдох, выдох и шаг вперед.

      Дальше пустота, неконтролируемый полет в бездну, кажущуюся бесконечной. Ты можешь орать, разрывая горло, как зверь, которого потрошат живьем, или же, стиснув до боли челюсти и зажмурившись, кожей чувствовать горячую воду, ползущую из-под ресниц к твоим вискам и оттуда срывающуюся вверх. Этажи высотки все равно будут лететь мимо. Крыша дома и палуба с доской, и все твои спокойные времена будут уноситься все дальше в небо, а ты летишь ко всем чертям, совсем в другую сторону. Все ближе к асфальту, о который ты должен разбиться, разлететься на миллион осколков, как разбиваются все большие надежды.

      Но ты, вопреки всему, приземляешься, как кошка, на ноги. С преждевременной сединой в волосах и такой странной улыбкой, какие свойственны только мудрецам и безумцам. Ты, кажется, смог. Еще не точно. Еще нужно дождаться отчетов и статистики, нужно подсчитать расходы, но твое имя уже украшает улицы серых каменных джунглей и первые полосы газет.

      – Я же говорил, – смеется кто-то и, убирая шпагу, уходит прочь. Но прежде, чем он успевает отвернуться, ты узнаешь на нем свое лицо.

      – Тебе пора лечиться.

      – Что?

      – Я только хочу сказать, что все это очень красиво, но тебе пора лечиться.

      Я улыбаюсь.

      – Друг мой, мечту нельзя излечить.

      Про яйца и яйчишки

      Сегодня я готовила салат.

      Прочтя название, кто-то может решить, что дальше речь пойдет о недомужиках и их контрасте с нормальными мужиками, о супер-женщинах, о чем-то таком, что готово в любой момент взорваться, порождая очередной гендерный срач, но нет. Сегодня я просто готовила салат. И знаете, что? Вместо указанных в рецепте трех яиц я, ни секунды не сомневаясь, взяла четыре. Я уже давно так делаю. Почему? Да просто яйца какие-то маленькие пошли. Вот я и исхитряюсь, чтобы вкус не страдал. Вместо трех четыре, вместо шести или семи, конечно, восемь. Но только сейчас я об этом задумалась.

      Вот ведь как странно выходит. У меня есть муж. Да, это тоже странно само по себе, но дело не в том. Он, этот муж, жарит яичницу. Много лет. На одной и той же сковороде. Сначала, на заре наших отношений, он жарил себе яичницу из трех яиц. Потом, уже после свадьбы, стал жарить из четырех. Теперь, спустя несколько лет брака, он жарит себе яичницу сразу из пяти яиц. И не то, чтобы муж стал прожорливее с годами, нет. Я проверяла. Он все также наливает три половника супа. Уточнение: половник тоже неизменен, иначе чистота эксперимента была бы под сомнением. Он все так же берет один кусок хлеба. Пьет одну кружку чая с двумя ложками сахара. Все неизменно кроме злосчастных яиц, число которых в его яичнице уверенно возрастает. Причем сама яичница на вид по объему не увеличивается. Она все тем же слоем покрывает донышко старой сковороды. Вот только яиц в ней уже пять. Муж, кстати, форму тоже не меняет. Ни боков, ни живота. Бодр и подтянут.