воспитательница, пришедшая на его шепот. Перепугалась, позвала нянечку, подняли мальчика. «Что с тобой? Что случилось? Сережа, отвечай». А Сережа переминался с ноги на ногу, стоя в трусах и майке перед двумя тетями, и мямлил: «Нет…. Ничего…. Не болит….». Не мог же он, в самом деле, рассказать тетям, что почувствовал странный осязаемый ком внутри себя. Ком сжатой энергии, как уже много позже, в сознательном возрасте он назвал это. И этот комочек, выросший в огромный ком, как-то умещался – такой большой – в маленьком Сереже. Но почему-то тот знал, что в любой момент ЭТО может вырваться из него. И тогда вот эти большие кубики, из которых дети их группы строили дома в свой рост и корабли, большие тяжелые деревяги, лежавшие рядом с его «раскладушкой» брызнут жалкими спичками. Стоит только ЭТОМУ вырваться.… И он напрягался изо всех сил, и стискивал зубы, и складывал пальцы особым образом…. Почему-то он был уверен, что ЭТО, вырвавшись изо рта, обязательно должно будет пройти сквозь пальцы…. И шептал: «Не-е-е-ет…. Не-е-е-ет…». Шептал и чувствовал, что сжатыми зубами ему ЭТО не удержать. Не у-дер-жать….
– … я вот всегда с собой ношу, летом особенно, лейкопластырь. Так, босоножками сотрешь, и ходить не можешь, – Наташа заканчивает мысль, начала которой Сергей не слышал.
– Пластырь? Зачем? – наверное, у нашего юноши был вид полного «дауна».
– Ну, ты говорил – ногу стер, – с недоумением. – И на той лестнице, как бы ты, интересно, меня поймал?
– На лестнице?
– Ну да. На той дурацкой лестнице из арматуры. Я иду, каблуки проваливаются, а ты говоришь: «Если ты упадешь, я тебя поймаю». Стоя внизу.
– А, да. Ну поймал бы. Наверное.
Наташа опять странно посмотрела на него. В который уже раз за вечер. Так и дошли они до остановки. И разъехались на разных «маршрутках». И, кажется, еще что-то незначительное говорили друг другу. И еще кажется, она уже отстранилась, постаралась отодвинуть от себя и Сергея, и его прибабахи. Ну в самом деле, мир ведь огромен, и проблемы у всех в этом мире разные. Свои проблемы. И тараканы в голове у каждого свои. И стоит ли тащить на себя еще чужие, чужие проблемы? Определенно, не стоит. А что же наш герой? Думаю, можно простить ему провалы во времени и пространстве. Не каждый день и не каждому открывается дверь на темную сторону жизни. Да, не каждый и не каждому.
VI
Утром 112-го дня Кузьмин, как обычно, поехал на работу. Новенькая «маршрутка» являла собой яркий образец городского типа автобусов. Это значит – стоячих мест много, сидячих – по пальцам перечесть. Какая-то отечная тетка встала рядом. В руках – тяжеленная сумка, и вся она – воплощенный укор совести: «Сидишь, да? Здоровый мужик, э-эх!».
– Садитесь, – Кузьмин встал на очередном дорожном ухабе, маскируя свою одноногость. Чуть прошел по проходу, чтобы не нависать. Тетка тут же уселась с озабоченным видом. Благодарность? За что? Через остановку случайно встретилась взглядом с Кузьминым.
– О, я думала Вы сходите, – так, между делом. А «спасибо»? Да нет, к чему эти