вчерашних твоих знакомых
Спросила, где ты. А день вчерашний
Не знает правды в объятьях комы.
И я спросила у дня, что старше.
Но завтра тоже кривило плечи
Растет, мол, ясень – с него и стребуй.
Бродил по времени человечек.
А был ли мальчик? А может, не был.
Сама гадала: а есть ли правда?
И в правде этой где правда наша?
А утро снова – бинтом заплата
На честной ране души вчерашней…
Иллюзии шансов
Разбитое сердце
не склеишь за час.
А если и склеить,
то дальше… всё – фарс.
Нечем слёзы поить
Не лихорадит и не радует… Смешно
мне даже думать о таком излишке
лабильного сознанья – поражен
случайным вирусом… (А я читала книжку
и не заметила, когда и что…
Наверное, уснула на десятой.
И был 10-главым в сердце шторм,
но – проспала.
Да крепко.
Виновата.)
Из темной глубины меня достали.
И вбили в рот заразную волну.
И головастики гигантами печали
росли, деля на всех
меня
о д н у.
Я лишь от боли осознала это…
Ты лился через горло кипятком!
Во мне излишка не осталось для балета
красивой грусти о насилии твоем.
Осеннему ангелу
Даже печаль и боль могут быть красивы, если у них красивая причина…
Прощанье не должно быть слишком долгим.
Не выдержит ни время, ни душа,
Что времени не ведает, дыша
Вселенской вечностью —
да стынет у порога
Осенний ангел…
По-земному вечно
Скитается душа внутри аорты…
Любимый, ты теперь зачем?..
И кто ты… —
Когда раздавлены
под листопадом
плечи…
И горячо —
да так,
что мерзну стыло!
Под масками – кривляние гримас.
А за чертою – чей-то взрослый класс
Смеется над лицом, что ликом было…
Кусочки счастья – щепки детских скрипок,
Не пережившие жестоких рук.
Не ноты – это души,
души
врут!
И нет мелодии…
Так ветрено —
и тихо…
Несовпадение
…И, вымерзший до треска льдов,
роман убогой нервотрёпки
царапал дёсна в виде слов,
что были брошены издёвкой.
Какое острое н и ч т о…
И как ничтожно мало нежных…
Зачем для этих скучных ртов
такие страсти?!.. скол и скрежет
значений – смысла не найдя
в бездарном исполненье звуков…
Зачем слова, когда пустяк
не заслужил высокой муки
произнести
«любовь»