делаю.
Я понял, что не нравлюсь ему, но плевать на это хотел.
Я никому не нравлюсь.
Потому что всех трясет от страха, когда я рядом.
Даже Смерть.
Мастер Скорбных Дел – профессия редкая. Его зовут к мертвым, к разным мертвым и с разными целями: одни мертвые не были готовы, другие никак не желали успокаиваться, третьи досаждали соседям – в Отражении случается всякое. Мастеров уважают. Однако выглядел конкретно этот специалист весьма обыденно: невысокий, худой, губы тонкие, бледные, глаза серые, нос острый, как у мыши, а на носу – очки в тонкой металлической оправе. Волосы бесцветные и редкие, с сединой. Одет в грязную робу и стоптанные башмаки, а вот руки – твердые, рабочие. Руки мастера.
– Слышал про Ольгу? – спросил я, без спроса присаживаясь на грязный табурет.
Он долго смотрел на меня, взвешивая, стоит ли отвечать искренне и на что я способен, почувствовав ложь, после чего сообщил:
– Меня звали освободить ее от тьмы…
– В ней не было тьмы! – не сдержался я.
– …которой ее убили, – спокойно закончил он.
Он помолчал, а потом провел рукой по камню, с которым работал. Жест получился нервным, будто Мастер просил у меня прощения за дурную весть.
– Кто убил? – глухо спросил я.
– Не знаю.
– Кто позвал тебя?
– Не знаю.
А вот такого ответа я не ожидал:
– Как это?
– Я не всегда знаю, кто меня зовет, – объяснил Мастер. – Я получил пакет, в котором была просьба и положенная сумма золотом, отправился по адресу и сделал работу. – Он выдержал короткую паузу. – Я сделал работу хорошо. Ольга чиста.
– Спасибо.
Он с достоинством кивнул, после чего указал на камень:
– Я должен закончить надгробие до рассвета.
Так Мастер сказал, что мне пора убраться. Впрочем, я и сам понимал, что убийца не станет заботиться о посмертных делах жертвы, а значит, помочь мне Мастер не в состоянии. Я понимал, но медлил, потому что убираться мне было некуда. Но и терпеть его недовольный взгляд не мог.
Стыдно мешать профессионалу.
– Прощай.
Я поднялся на ноги, но сделать шаг не успел.
– Тебе нужен Скупщик, – произнес Мастер, берясь за инструменты. – Он любит такие истории и хорошо за них платит. Но будет ли он говорить с тобой?
– Ты ведь поговорил, – я улыбнулся. – Значит, поговорит и он.
– И? – спросил человек, когда я сел в желтую машину и назвал новый адрес. – Как все прошло?
Ответ получился коротким:
– Ольга умерла.
Человек опешил, несколько мгновений хлопал глазами, а затем бестактно уточнил:
– Были сомнения?
Но я уже свыкся с тем, что он глупый и злиться не стал. Ответил:
– До сих пор – да. Но я встретил Мастера Скорбных Дел, а он врать не будет.
– Гробовщика? – Человек завел машину, и мы плавно тронулись с места.
– Мастера Скорбных Дел, – повторил я.
– Патологоанатома?
– Нет.
Я