большинства,
кто кандалами повязан.
Я по собственной воле дезертир.
Я прохожий.
За-грани-чный
ориентир мой —
вне трехмерного существа.
Дверь его лишь едва приоткрыв,
ты ему вне всех мыслимых рамок обязан…
13.04.2017
Благородство напитков
Любимому
Ты со мной, ты внутри.
Растворился во мне,
Обволакивая терпко-сладостным вкусом,
Как молочный улун,
Когда делаешь первый глоток…
И желанно-знакомый тепло-сладкий поток
Смысл ранее высеченных рун
Из сознанья смывает искусно,
Оставляя на дне
Отблеск новой зари.
Как игривое божоле —
Дерзко-ярким букетом
Распускаешься в самой сути меня —
Беспощадно пьянишь, глубоко.
Мне отмерьте 13 бутылочек «по”*!
Наслаждения вкусом лукаво маня,
Приоткрыв блаженства секреты,
До молекул меня растворяешь в себе.
Как насыщенный кофе…
С ароматом ванили,
Но с бодрящей кислинкой при первом глотке,
Поцелуем своим от сна пробуждаешь,
Ярким солнечным светом меня наполняешь
В каждом утреннем жизни витке.
Словно в вальсе танины меня закружили.
Приближая к сладостной катастрофе.
Ты внутри, ты со мной.
Растекаясь приятной горчинкой
Благородного выдержанного коньяка.
Разгоняя горячую кровь энергично,
Уводя от того, что разумно, практично.
Мягкость вкуса сложного купажа
К сердцу нежно прокладывает тропинку,
Гарантируя томный запой…
Вода…
13.08.17
* До 1846 года «Божоле Нуво» было принято разливать в специальные «лионские бутылки» (pot lyonnais) емкостью 1 литр, позднее этот объем был уменьшен до 460 мл. В те времена праздник отмечался в конце октября и проходил следующим образом: на стойках баров выставлялись бутылки с «Божоле Нуво», и покупатели платили за метр выпитых pot lyonnais 460 мл – таковых в метре оказывалось 12, а тринадцатая бутылка чаще всего предлагалась «за счет заведения».
Открой свою шкатулку-сердце…
Открой свою шкатулку-сердце,
Пусти на волю птицу-память.
И жгут лицо осколки-слезы,
Тоска стрелою сердце ранит.
Душа пуста как из под сливок крынка,
Что лишь на стенках да на дне остались.
Дразнят воспоминанья-невидимки,
Что с жадностью, досадой облизались.
В мозгу клубятся терпкие фрагменты
Той беззаботной мимолетной встречи,
И грусть струится бесконечной лентой.
Журналы, музыка, да стук колес не лечат…
Ну что же за дурацкая способность —
Противоречить своему желанью?!
О душу словно кошка точит коготь —
А я наперекор упрямой ланью!
Зачем хорошее – лишь миг в ряду событий,
А одиночество –