по пальцам вода —
Так, конечно же, не все мы гении…
О сколько я стихов занудных
В трамвае городском сложил,
Миры внимали звукам чудным —
Я в их сознании не жил!
И длится будет вечно день
В который я умру.
И будет полдень.
И будет ночь, и снова день,
И вечный полдень…
Поэт не может не писать стихи,
Поэт живёт стихами,
И старые, давнишние грехи
Опишет он стихами…
В конце концов, не всё ещё потеряно,
Луна ещё не раз взойдёт над миром,
Вещами жизнь моя не измерена —
Мне роль дана смеющегося сфинкса…
Если завтра война,
Если завтра в поход —
То многие уйдут в отказ
И скажут – это не наша война,
Пусть воюют без нас,
Пусть гибнет эта страна!
Не верьте – лживы их слова!
Как часто носим маски, ярлыки,
Скрывая сущность нашу от людей,
И пусть злословят языки —
Будь нем и глух и слеп к судьбе своей,
К соблазнам мира безразличным будь…
Мой незатейлив быт. Как та эпоха,
В которую когда-то был рождён.
Так с первого младенческого вдоха
Я в эту был эпоху погружён…
Не ищите меня, не ищите —
Меня нет и не будет на этой планете!
Пускай солнце играет в зените —
Не ищите – за тех я, других, был в ответе…
Осталась в прошлом жизнь моя,
Когда был молод, независим
И непроторенной легла стезя,
И был неведом, незнаком
Хрустальный блеск холодных истин…
Я прошлым стал России,
Её вчерашним днём
Под музыку Россини.
Под звуки клавесина…
Я Родине не изменял,
Всё колобродил, жил —
Так прорывается душа
На свет
На белый из последних сил…
Я не пишу классическим размером,
Мне недоступен строгий ряд сонета,
Стихи не разукрашены как терем.
И не похож я внешне на поэта…
Неприкаянность
Что осень, что весна – опять дожди,
Все те же хляби на Святой Руси…
Не утонуть – но выплыть, выжить…
А дождь неугомонный крупно сыпет…
Прости, душа, что не сберёг,
Как за собой мосты я сжёг,
Свечой сгорая на ветрах,
Ты тело повергаешь в прах,
Что под ноги идущих мимо…
Все кажется тебе – как будто и не жил,
Как будто ты в начале долгого пути,
Как будто молод ты, ты полон сил,
Но все обман, мираж, фантом —
Дозволено